Endut! Hoch hech!

Pero mira cómo nieva...

2010-12-03T08:48:00.001-08:00

Igualita que una niña con zapatos nuevos y cuatro vueltas de bufanda caminando hacia el colegio. La nieve, que a esas horas nadie había pisado todavía, crujía al ritmo de funk que marcaban sus pies talla 38.

Petra estaba anonadada: la luz, la nieve, la temperatura, que era agradable a pesar del frío (¿o era que ella estaba demasiado contenta como para notar el frío?)...

En esos momentos se olvidó de que todo le venía demasiado grande (porque allí ya no quedaba la talla 38 en la zapatería), que nada tenía que ver con ella y muchas cosas que no me quiso contar porque le daba vergüenza.

"Lo que cuenta es la experiencia y nada más" se limitó a decirme. En fin. Cuántas cosas tiene que aprender esta Petra...

http://www.youtube.com/watch?v=uU1z9UReOQY

[Sullen Girl - Fiona Apple]

Lis

2010-06-03T05:37:00.000-07:00

Cosas que me gustan de ti:

El día que llegaste a casa.

Cuando te sentabas encima de los folios y te quedabas muy quietita.

Las siestas eternas panza arriba.

Las carreras que te pegabas tú sola por el salón.

Cuando te frotabas contra el ordenador.

Cuando te volvías loca jugando con cualquier cosa que se moviera.

Tus ojos azules enormes.

Lo bonita que te volviste de felicidad.

Que a pesar de tener un sofá asignado, te venías siempre con nosotros.

Que el ruido del Guitar Hero parecía no molestarte.

Tus ronroneos continuos a todo volumen.

Que pasabas de nosotras cuando había visitas masculinas.

El gusterrismo cuando te tirabas al sol en la terraza.

Cuando le escribías a la gente al sentarte encima de mi teclado.

Que antes no me gustaban los gatos y me hiciste quererlos.

Cosas que no me gustan de ti:

Que ya no estás.

Pesadilla durante Navidad por Cristina Burton

2009-12-23T03:47:00.000-08:00

Hasta ayer, echaba mucho de menos tener tiempo para mí y vagar por las calles de A., sin pausa pero sin prisa, como a mí me gusta.

Pero, ¿qué ha podido pasar ayer para que ahora mismo no quiera volver a salir de mi cueva nunca más?

Pues bien. Para empezar, ayer no fui yo quien decidió ir a dar un paseo, sino que fue el paseo quien se tomó la libertad de enfundarme en mi abrigo-peluche (sintético. Tranquilos, grinpiseros) y abrirme el paraguas en la puerta de mi casa. Paseo también quiso ponerme bufanda. Me decía: "Anda, tápate bien la garganta, no vayas a coger frío".

La gente por estas fechas sale a la calle no por voluntad propia, más bien por obligación. Paseo-consumista les insta a abandonar sus refugios ataviados con cuellos vueltos, guantes, guirnaldas, estrellas en la cabeza y demás familia. Pues eso mismo me pasó a mí, pero sin toda la carallada navideña.

A pesar de mi enfado con los días de Papá Noel, este año me había propuesto, mentalmente, enfadarme un poco menos con los Reyes Magos y El Corte Inglés y echarles una sonrisita diaria.

Enfin bref, salí de casa de la mano de Paseo y me dirigí a la base de operaciones del Dr. Maligno (el centro comercial, vaya) a comerme la cabeza para ver qué diantres podría comprarle a la familia. Para mi no asombro, la entrada del edificio estaba ATESTADA de adolescentes, esos granujillas que tanto adoro, que gritaban y se reían a niveles insospechados.

"Respira, respira hondo".

La calima del centro comercial y sus temperaturas saharianas hicieron que me empezara a poner de muy mal humor, pero con mi renovado espíritu navideño intenté relajarme.

Y ahora pregunto yo: ¿Qué hay peor que un disco de villancicos que aún no se ha rallado? Pues yo os daré la respuesta: un disco de villancicos que aún no se ha rallado de Luis Miguel. (El karma me está castigando de lo lindo últimamente por ser mala persona).

Después de aguantar una cola kilométrica de bebés esperando por ir a hacerse la foto con Papá Noel, que por cierto hace más ilusión a los padres que a los pobres niños, los gritos de los granujillas que no tienen nada mejor que hacer que vivir, los villancicos de Luis Miguel, los pisotones/empujones y un largo etcétera, huí lo más rápido que pude de allí.

"Respira hondo y vamos a tomar el aire. O la lluvia. O lo que sea".

Casi queriendo asesinar a todo cuanto respirara, me dirigí al centro a pasear y evadirme un poco de la naviditis. Qué bien me estaba sentando el aire fresco... Noto que me recupero... Ya vuelvo a ser una persona norm... Pero qué demonios... ¿Villancicos por megafonía callejera? No daba crédito. ¿Por qué me odias, seas quien seas?

Me puse a correr tratando de escapar de todo referente a la Navidad y me metí en unas galerías que no tenían pinta de estar muy llenas de gente.

"Uff, aquí estoy a salvo, ni pizca de Navidad por aquí".

Después de sortear a un par de borrachos de mirada turbia, encontré unas escaleras que creí que me llevarían a la salvación. Qué inocentona soy a veces. A la vuelta de la esquina había un Papá Noel que me estaba mirando. Un maldito muñeco de plástico que tenía la mirada fija en mí y parecía decirme "No tienes escapatoria, ven aquí a bailar conmigo". Empezó a menear el bullarengue con un ritmo infernal...

A partir de ahí no recuerdo nada más. Lo único que sé es que hoy cuando abrí la ventana de mi habitación y me intenté asomar me dio un ataque de pánico y la tuve que cerrar inmediatamente.

Este es el principio de mi enclaustramiento permanente, señoras y señores.

Se nos muere la cultura

2009-11-17T13:50:00.000-08:00

Me parece indignante que una ciudad que celebra anualmente un festival internacional de cine haya cerrado las últimas salas de las que disponía.

Me parece aún más indignante que se le pueda echar el candado a uno de los pocos recursos culturales que tenía Ourense.

¿Por qué tenemos que estar aislados del séptimo arte? Qué vergüenza.

Ourense muere culturalmente.

5º de Traducción

2009-11-15T10:44:00.000-08:00

¿Qué implica ser estudiante de 5º de Traducción?

- Tener ojeras anormalmente oscuras todos los días.

- Que la cafeína sea tu modo de vida.

- Leer sobre cosas que jamás habías imaginado que se pudieran escribir.

- Interesarte (fuera del ámbito académico) sobre temas que jamás habías imaginado que te fueran a interesar.

- No poder desconectar nunca, hasta el punto del bloqueo mental y físico.

- Plantearte el hecho de que dormir es un privilegio y no un derecho/necesidad.

- Lloriquear de injusticia y necesitar abrazos reconfortantes.

- Despotricar las 18 horas del día que no estás durmiendo. En función de la época, se puede despotricar en sueños también.

- Matar las horas libres en la biblioteca.

- En épocas de máximo estrés, no tener tiempo ni para tener sentimientos.

- Pasarse casi todo el día delante del ordenador en compañía de tu mejor amigo: Google.

- Preguntarte cada día horrorizado "¿Qué va a ser de mí el año que viene?"

- Pronunciar la frase "¿Y qué decían ahí en español? Porque era un juego de palabras muy difícil de traducir" mínimo, una vez por semana.

- Aplicar la terminología especializada a la vida cotidiana.

- No salir casi nunca de fiesta y, en caso de hacerlo, ir pronto para casa porque en una semana has dormido 20 horas.

¡Ay! ¡Qué enfermita estoy y qué poco me quejo!

Repos

2009-08-12T03:04:00.000-07:00

Necesito huir de los peligrosos ataques a mi espacio vital,

del conocimiento que no entiendo,

de la falta de interés, de la apatía y del aburrimiento,

del pseudo verano.

Me alimentaré del descanso mental, emocional

de la dieta mediterránea.

Mi piel mutará en algo que no soy,

algo que finjimos ser durante una época del año

y que tanto nos favorece.

Hablaré de lo trivial, destrivial y atrivial,

quizás mis inquietudes merezcan un descanso también.

Un descanso aparente,

ellas seguirán allí,

durmiendo,

soñando lo que yo vivo, para dentro

de unos días, recordar lo soñado e intentar imitalo.

¡Cómo son, las inquietudes! Te dicen que van al baño

y luego se esconden detrás de un arbusto a leerse

un libro de Paul Auster.

Benditas sean las inquietudes.

Maldigo el día en que se aletarguen,

porque supongo que habré muerto en espíritu.

Etcétera, etcétera, etcétera.

Vacaciones, por favor.

Anormalmente verano

2009-07-22T08:10:00.000-07:00

Sin lugar a dudas, la estación de tren es el lugar que hace las veces de manicomio, o por lo menos, es el lugar que más locos acoge del mundo.

Ahora bien, ¿por qué el cerebro quiere hacernos vivir en un sitio que no nos pertenece? ¿Por qué "loco" para denominar a alguien que "se comporta de una manera alejada a la normal"? ¿Y si somos nosotros los tarados? Y lo más importante: ¿qué es lo normal y quién dicta las normas de la normalidad?

No huyas, vive

2009-07-17T02:52:00.001-07:00

No os equivoquéis, que desear con todas las fuerzas del mundo no sirve de nada.

Porque hay decisiones que no las tomas tú, sino que las toman por ti. No las toma nada ni nadie. Simplemente, la decisión queda tomada y chitón, porque la situación lo requiere.

No discutas, porque la decisión, como dice mi madre "tiene la sartén por el mango y puede hacer lo que le venga en gana". Os doy un consejo, nunca contradigáis las aseveraciones maternas, que luego se vuelven contra ti en forma de tu propia conversión en espíritu materno. Me explico: cuanto más trates de autoconvencerte de la premisa 1 ("Yo jamás le diré eso a mis hijos. ¡Qué rabia me da cuando me lo dicen a mí!"), premisa 2 vendrá a darte un coscorrón 3 b (bueno, bonito y barato) que es sorprenderse a una misma diciendo "¿Qué jobar ni qué niño muerto?".

Hay decisiones, que se dan por sentado o simplemente se escapan a tus apetencias o pretensiones. Son las que te gritan "¡Te chinchas, porque yo soy mayor que tú y por eso mando!" Así que te cruzas de brazos todo enfurruñado y te sientas en el sofá para no moverte durante 17 minutos (18 ya aburren).

La vida no es el fin deseado, sino todo lo que te encuentras por el camino.

Sans titre

2009-07-03T14:41:00.000-07:00

J'aimerai le jour où

on se rencontrera après quelques hivers,

peut être quelques ans,

sans s'être vus et

on se dira:

"Ça me fait vrai plaisir

de te revoir après tout

ce temps. Quoi de neuf?"

Pour l'instant,

tu continueras à

être mon beau souvenir

à moi.

Merci.

Punto y a parte (a veces final)

2009-06-26T10:06:00.000-07:00

Ya sea un "Hasta septiembre" ya un "Hasta siempre",
los efectos secundarios son idénticos.

Adiosfóbica.

Lenght of love

2009-06-21T03:50:00.000-07:00

Combat
Salacious
Removal

2009-06-16T01:38:00.001-07:00

No alarms and no surprises (get me outta here),
no alarms and no surprises (get me outta here),
no alarms and no surprises, please.

Exámenes

2009-05-26T03:03:00.000-07:00

A falta de tiempo y de inspiración (¿dónde están mis musos?), me limito a dejaros un vídeo de una canción que me sigue estremeciendo cuando la escucho.
Disfrutadla mucho.

Three days - Jane's Addiction

Reflexión dominical

2009-05-03T09:50:00.000-07:00

El monólogo comenzó de la siguiente guisa:

"Jobar laura".

Para continuar de esta otra guisa:

"Estoy harta".

Y, finalmente, concluir de esta otra:

"Harta de no entender nada y de tener que hacer que gente que no entiende ingles entienda lo que yo no entiendo y que un hombre quiere hacer entender a uno que no entiende ingles y a otra que deberia entenderlo y no entiende".

Tras esta pequeña meditación, quisiera pedir disculpas por no haber empleado comillas latinas que son las que la RAE nos golpea sobre nuestras cabezas.

Larga vida a la cafeína.

¡Qué agobio!

2009-04-27T14:27:00.000-07:00

Lugares que nunca conoceré.
Música que nunca escucharé.
Personas con que jamás hablaré.
Suelos que jamás pisaré.
También libros que jamás leeré.
Idiomas que jamás hablaré.
Vidas que jamás viviré.

Como dice un amigo de pelo rizo "Todo es un desastre".

Delirios de un hombre desubicado

2009-04-13T09:14:00.000-07:00

No puedo declararme ciudadano de mi tierra. Eso sería imposible. Digamos que soy ciudadano del mundo. Eso ya lo veo mucho más factible.
Esto es, ¿cómo te atreves siquiera a pensar que perteneces a un país, una ciudad si ni siquiera te has dignado a soñar con otro sitio, con otras gentes, con otros paisajes? No soñar es inviable, porque me temo que todos somos seres humanos y soñar es inherente a nuestra condición de mortales.
No puedes sentirte de un lugar concreto porque hay un mundo desconocido por delante que te depara muchos misterios. Quién sabe qué te encontrarás entre ellos, si definitivamente eres un ser de las antípodas o si no, si estás completamente equivocado y resulta que no perteneces a ningún sitio.
Me niego a pensar, querida Jane, que moriré sin saber a dónde pertenezco o no y las cosas que jamás tocaré, los amores que nunca disfrutaré, la comida que nunca saborearé, todo lo que no tendré, porque no puedo.
Esta rabia de no saber nunca quién soy se apodera de mí, amiga. Siento que muero de angustia y no sé si algún día podré remediarla...

Muy pronto tendrás noticias mías menos desalentadoras, Jane. Pero no te preocupes por mí, por Dios santo. Sabes que soy un hombre demasiado exagerado en cuanto a nimiedades se refiere. Con todo este sermón de domingo, sabrás que estoy contento, a mi modo.

Te mando abrazos y mucho amor desde estas tierras tan lejanas.
Hasta pronto.

sintítulo

2009-04-11T07:14:00.000-07:00

Olores son dolores

pero solo a veces

Un sinsentido de cólera

2009-04-08T07:03:00.000-07:00

MAL
HUMOR

MUCHO
MAL
HUMOR

MUCHÍSIMO
MAL
HUMOR

malhumorada

MUY

MAL-

HUM-

ORA-

DA

¿Empezamos a pensar en positivo?

2009-03-25T12:18:00.000-07:00

No hay nada peor que una existencia en la Tierra sin motivos ni objetivos.
Ni tampoco hay nada peor que decepcionarse con uno mismo...
Aún estamos a tiempo de aprender y mejorar.
En mi caso, tengo la suerte de rodearme de quien más me ayuda a crecer.

Así que basta de quejas y a volar.

Stevan

2009-03-02T12:49:00.000-08:00

Voilà Stevan. Dans cette photo-ci, il est à Paris. Son Paris. De fait, il est mi parisien mi breton (et à en juger par son accent erasmus, mi français mi espagnol/galicien).
Je dis son Paris parce que Stevan a une couleur spéciale dans ses jolis yeux verts quand il y est. Il respire plus profondemment. La raison? Paris lui a vu naître, grandir et tomber amoureux. J'avais jamais vu personne d'autant contente que lui quand il se promène dans les rues de Montmartre.

(...)
Les petites coïncidences ont crée une toile d'araignée si grande que l'on pouvait pas bouger. On a appris que le monde est trop petit et la vie fait beaucoup de tours. Ça, on peut pas le nier.
Stevan sait bien comment, quand, et où se taire. Parfois, c'est impossible à savoir le pourquoi et ça te rend fou. (Il faut avoir un peu de patience, s'il vous plaît).
Stevan c'est une personne optimiste par nature. Même si le monde est sur le coin de finir il voit toujours un rayon de lumière qui lui fait penser: "C'est pas si grave". Et du coup, il sourit et le monde continue son chemin.

(...)
En ce moment, la situation a changé. Étant ses yeux obscurs, Stevan ne peut plus se laisser aller aux sentiments. La vie est très dure et il faut être réaliste. L'histoire glisse des mains et la distance fait du mal...
Ça va être dur, mais il dispose de la force pour faire tout ce qu'il se propose.
Ça va bien se passer.
J'en suis sûre.

But if you wanna leave, take good care
Hope you make a lot of nice friends out there
But just remember there's a lot of bad and beware

Bonne chance. Etc.

The day Cat Stevens made me cry

2009-02-17T14:19:00.000-08:00

Ese es el día en que me moría de ganas por decirlo todo y no poder

¿Nos hemos olvidado de todo?

2009-01-31T07:20:00.000-08:00

No quiero creer que todas estas sensaciones de reminiscencia sean un estado onírico pasajero ni tampoco que no os habéis dado cuenta de que nunca nos habíamos dejado de echar de menos. No, porque no me lo creo.
No me digáis que aquel silencio atronador de la calle os dejó indiferentes porque nunca habíamos experimentado todos juntos (más juntos que nunca) una sensación así, tan pura y tan sincera. Momento en que no hubo necesidad de palabras, pues ya estaba todo dicho. Todo era evidente. Y si pretendéis negarmelo será en vano, pues no me lo creo.

¿Acaso no recordamos que estamos formados los unos de los otros? Porque si es así, lo siento por nosotros, porque entonces nos hemos olvidado de nosotros mismos.

Nocilla en las dos rebanadas

2008-10-20T11:32:00.000-07:00

Santo dios, qué escena. Resulta un tanto cruel decir que era un espectáculo colmado de ternura.
El pequeño Milo, rojo de exasperación y lágrimas tintadas de frustración que nublaban sus infantiles ojos, lloraba desconsoladamente.
Xavier le rodeaba con su brazo, dulce, comprensivo, paternal. Sonreía para demostrarle al pequeño Milo que no había por qué estar triste. Comerían un bocadillo de pan bimbo con las dos rebanadas untadas de nocilla hasta los bordes. El sándwich del pecado original envuelto en papel de aluminio.
Al crío poco le importaba el azúcar en esos momentos. Él sólo quería que le devolvieran sus ruedines blancos y azules. ¿Por qué Xavier tenía que haber desempolvado su destornillador de la caja de herramientas? ¿Por qué lo despojaban de sus ruedines? ¿Por qué querían arrebatarle ese redondo capricho de la infancia? El equilibrio era inalcanzable. Eso era cosa de mayores, de mayores astronautas con muchos diplomas colgados de las paredes de su despacho. ¡Que alguien le devuelva su derecho a ser niño!
En aquella explanada, Milo parecía aún más pequeño de lo que realmente era. Un minúsculo punto en un infinito de hormigón agarrado a una bicicleta. Pequeño Milo.
Ahora ya era una cuestión de orgullo. "Papá, agárrame bien, que ahora voy a aprender a montar en bici." Casco de medio lado y manos en el manillar, Milo centró su mirada al frente, como si fuera a alcanzar la velocidad de la luz. Empezó a pedalear, tenso, seguro. Pedaleó. Pedaleó. Su mente se quedó de repente en blanco. Siguió pedaleando, cada vez más rápido e intrépido. Se secaron sus lágrimas de velocidad, su boca empezó a abrirse y se le cayó una sonrisa al suelo. La esquivó y soltó una carcajada ante tal hazaña. Se sintió como si el mundo se inclinara ante él porque ahora el pequeño Milo era el rey. "¡Bien, Milo, bien!" escuchó a su padre decir desde un lugar muy lejano... El pequeño Milo frenó y se acercó a Xavier. Con un tono solemne de voz, dijo: "Creo que ya es hora de que guardemos los ruedines."

La mejor cama del mundo es pequeña e incómoda

2008-10-15T13:35:00.000-07:00

Los nervios la estaban destrozando corrosivamente y aún así, Petra se regocijaba de gusto dentro de su cama.
La atmósfera fuera de su habitación, gélida. Una minúscula bocanada de aire te helaría el alma, los pulmones, la mente.
Petra se tapaba con la manta vieja de cuadros que le habían dado en la residencia. Joder, cómo picaba. "Bueno, a ver si puedo aguantar un poco..." Dio una vuelta. Dos. Tres y siete. "Creo que será mejor hacer la cama." Tardó un poco en levantarse, la pereza es la madre de todos los vicios (aun los dolorosos). Maldita sea, se le habían retorcido los pantalones del pijama. Se los colocó torpemente en la penumbra, o quizás debiéramos llamarle luz oscura. Ni siquiera las persianas de metal impedían el paso de la luz de las farolas de la calle, que se intuían a través del vaho del cristal. Cogió la sábana, la estiró y la metió por debajo del colchón. Manta, misma operación. Se vuelve a meter en la cama.
Se puso los auriculares y, cuando empezó la melodía, cerró los ojos imaginándose un caserón abandonado en un día gris. Era la melancolía que abrazaba a Petra por adelantado. Mucho tiempo de adelanto. Ese sopor... la sumía en una soledad muy dulce. Le empezó a dar pequeños mordiscos. Sabía a chocolate. Mordió ávidamente. Mordió mordió y mordió.
Se quedó dormida. Sola. Contenta. Extraña.

Manual sencillo en once pasos

2008-10-01T12:30:00.000-07:00

1. Fiesta de disfraces/Mundial de Rugby.
2. Intercambio en Körschenbroich/Intercambio en Ourense (o de la reiterativa coincidencia).
3. Babel de Alejandro González Iñárritu.
4. Banda Sonora de Le fabuleux destin d'Amélie Poulain.
5. Hallowe'en.
6. Rue du Limousin, 9, 5ème étage.
7. Karma Police de Radiohead.
8. París.
9. El musical Le Roi Lion.
10. À Septembre.
11. T'es là, enfin...

R. nous attend. Mais pour l'instant...

2008-09-29T14:41:00.000-07:00

Nos pasamos la vida echando de menos. Sin parar.
Echamos de menos incluso antes de empezar a echar de menos. Con presencia, sin presencia, echamos de menos.
Es un continuo suspirar.
No sabemos de dónde viene. Ni por qué. Ni cómo...
¿Será acaso una constante sensación de inconformidad?
No lo sé.
Yo sólo echo de menos.

Pour celui qui a un regard surprenant, couleur verte.

Catorce de junio

2008-07-01T06:55:00.000-07:00

Hace unas horas, caminé para despedirme. Quizá otra persona hubiera dicho "hier soir", pero no quiero pensar que algo tan cercano pertenezca a ayer. Por tanto, hace unas horas, caminé para despedirme.
Es curioso. Cada rincón de Rennes ya no me hablaba como siempre, murmuraba cosas en una lengua que no llegé a comprender en aquel momento. Un pajarito me dijo que eso ocurría porque "tú ya no perteneces a todo esto." Entonces, las torcidas maderas de colores que recubren las casas y la gente en las terrazas de la rue de la soif me apartaron de su lado y me convertí en la desconocida de la cara emborronada.
Me empecé a despedir. De las horteras esculturas doradas del parlamento y sus grandes escaleras que nos acogieron un día de sol y con suculentos sándwiches de salchicha. De la esfera del reloj de la mairie y de los millones de actos a los que les ha dado la hora. De la gente que nunca conocí y que jamás conoceré. De los suelos de piedra que sostuvieron a mis rodillas en mis caídas. De esa suite, envidia de toda chambre y a la que no cogí cariño. De los perros criadores de pulgas y de sus dueños que huelen a calle y a sudores fríos. De un círculo de familiares cercano-lejanos que bebían latas de cerveza barata. De "Station Sainte Anne, accès Centre Historique, Les Lices, Hôtel Dieu, PLace Hoche". Del tapizado de las paredes de su portal, de sus ojoscuriosos, de sus brazosprotectores de sus manoshonestasydesubocapuntoyseguido.
(...)
Pasaron las horas. Tu imagen desapareció y allí estábamos. La gare de Rennes, las vías y yo.

Fin.

El ciclo de la vida

2008-05-07T08:22:00.000-07:00

La inconsciencia ha dado paso a la cordura con un poco de agua fría.
Cuando la fecha está fijada, el corazón late nervioso y encogido, igual que cuando llega el primer día de colegio [ con un mandilón y unos zapatos nuevos que lastiman]. La novedad, junto a la soledad ante el peligro ,aplastan con trazas curiosidad el espíritu.
De nuevo, sola ante el peligro, como en los inicios.
Y es que estamos impregnados de un eterno retorno, donde el principio tiene un fin y el fin supone otro principio.

¡Qué mareo!

Érase una vez... Peixiño y Ninou en París

2008-04-29T02:04:00.000-07:00

“Eres la española más alta de París.” Eso dijo tu voz en el piso 59 de la torre Montparnasse. Allí arriba, il faisait bon: un viento ligero, de ese que no te molesta, Stevan, de ese que trae olores de todos y para todos los gustos; la luz… nos bañaba con suspiros de satisfacción; la temperatura, alrededor de los 17 grados centígrados si mi sentido meteorológico no me engaña. Aquel extenuante sopor, el de las 16.00 h, nos embargaba y nos amenazaba con el tedio. El sopor que anunciaba el finaldenuestroviaje.

Qué altos estábamos. Tan altos que, con girar mínimamente la cabeza, podíamos recorrer 4 km de París. De Notre Dame al Sacré Coeur en 0.1 segundos. Impresionante. Pero si te paras a pensar un poco, Stevan, en la ciudad de la multicultural vida subterránea todo está juste à côté. ¿Te acuerdas? En medio de aquella calle, que perfectamente podía ser de Ourense y que ni siquiera conocías, estábamos juste à côté du barrio judío, el cual al mismo tiempo estaba juste à côté du Centre Pompidou juste à côté duquel nos encontrábamos, etc. Nada importaba si llovía, o si estábamos yendo en dirección contraria, el caso es que estábamos, como ya te digo, juste à côté.

“Qu’est-ce qu’on fait là? On va au ciné ?” Eso preguntó tu voz en el piso 59 de la torre Montparnasse. A decir verdad, pocas ganas me habían quedado de volver desde que me llevaste a aquél tan bonito en el centro de la ciudad de los turistas. Creo que jamás se borrará de mi memoria cómo nos agarrábamos del brazo en cada susto, en cada gota derramada por aquel ejército de… n’importe quoi. Como creo que jamás olvidaré ese miedo infantil que turbaba esa mirada inocente que tú tienes, esa mirada que todos hemos perdido con el tiempo pero que tú has conseguido conservar. Aquella noche, estoy segura de que ambos deseábamos que papá y mamá estuvieran allí para acariciarnos la cara y decirnos, a cada uno en un idioma diferente, “No pasa nada. Era sólo una película, no es de verdad.”

El silencio en el piso 59 de la torre Montparnasse hablaba por sí solo. Los recuerdos gritaban a los cuatro vientos y los gritos se esparcían por casi toda la ciudad. Uno sé que fue a parar al banco en el que nos sentamos delante de la Dama de Hierro. Qué tranquilidad, ¿verdad, Stevan? Los dos allí sentados, denunciando la gratuidad del turismo de hoy en día, de su falta de encanto y su falta de aventuras. Qué pena. ¿No te encantaría que se estableciera en todas las escuelas un método de aprendizaje a través de los viajes? Un mes de inmersión total en una cultura de diferencias abismales a la nuestra. Los futuros soñadores sí que conseguirían ensanchar su espíritu. Serían tan naturales y estarían tan llenos de esperanzas…

Pero si hay algo que realmente nos ha marcado en la ciudad de las mil y una caras, sin duda ha sido el musical de Le Roi Lion. ¿No crees? La ciudad subterránea, la mesa de la cocina de tus primos (Le robinet/l’aspirateur/la chaîne stéréo/la machine à laver marche comment?) e incluso el piso 59 de la torre Montparnasse eran lugares idóneos para alabar la voz de Rafiki, la luz y los disfraces del espectáculo. “Madre mía”, era lo único que alcancé a decir en el teatro más lujoso que mis pies talla 38 hayan pisado nunca. Madre mía…

Sólo un suspiro podría describir, del modo más exacto, esa semana en la que nos hemos vuelto a conocer con París como contexto de situación. Sólo aquellas lágrimas podían contestarte a...

Las carcajadas, los ojos abiertos como platos soperos, los gritos en la montaña rusa, la historia de París se quedaron en el piso 59 de la torre Montparnasse.

¿Ahora entiendes por qué soy la española más alta de París, Stevan?

Viajar, o no viajar

2008-02-19T07:20:00.000-08:00

- Y a ti, ¿qué es lo que más te gusta de los viajes?
- La ida. ¿Y a ti?
- Sacar fotos.

(...) o de cómo recuperar la identidad

2008-02-16T01:43:00.000-08:00

Quería hablar de París, de las cosas que pude observar como visitante sin que nadie se diera cuenta, de lo que los parisinos (allí residentes) no se apercatan en el día a día. De todas esas cositas insignificantes que tienen un encanto por el simple hecho de que casi nadie las puede identificar.
Pero es que ayer pasó algo inquietante y considero que os va a dejar de piedra (la exageración entendida como recurso estilístico). Algo inesperado. Del tipo de cosas que no te dejan en la caja torácica sino una sensación al más puro estilo quécosasmásrarasocurrenenlavida.
(...)
Con olor a humo de tabaco y un sueño que me tira de los párpados, llego a la residencia con una garganta ronca propia de un anuncio de Juanola. ¿La hora? Poco importa, la verdad, pero digamos que una buena hora para la Península Ibérica, una perversión para el país hexagonal. Por casualidades de la vida, a las cuales les debo 5 arcas de oro, me picó el gusanillo de la curiosidad y encendí el ordenador. ¿Por qué? Tampoco importa, pero el sueño me arrebataba el pensamiento. Nada más abrir el correo veo algo que me impacta: Gwenaelle LeMeur (Oficina de Relaciones Internacionales de Rennes 2). Asunto: Votre sac (Su bolso).
Un sujeto al que denominaremos X deja una mochila rouge en tissu en el edificio presidencial de la facultad. Se va, sin más, y desaparece de la historia.
Con la rapidez del hombre con la adrenalina a todo meter por su organismo escapando del mayor de sus miedos me dirigí hacia la facultad esta mañana a las 10:08.
Mi voz Juanola produce una frase del tipo "Hola, me han mandado un mail diciendo que venga a por un bolso." El interlocutor camina hacia un despacho y, tras un minuto de incertidumbre en el que se pregunta por cosas del tipo "¿Y qué había dentro, y cómo es y patatín patatán?"... ¡Tachán! El objeto de mi sufrimiento de algunos días aparece entre los brazos de una segurata de primer día.
Abrir la mochila desaparecida y ver que estaba TODO todo y todo allí dentro hace que me dé un vuelco el corazón y me pregunte a mí misma... ¿Qué?

Al buen tiempo, magnífica cara

2008-02-12T10:04:00.000-08:00

¿Pienso en el futuro? Quizás.
¿Me preocupo? Puede.
Por el momento, se me pone a tiro un presente demoledor al que le voy dando pequeños mordiscos de vida, muy suculentos.
Este optimismo que tanto me sorprende día a día no para de darme la lata.

Lo que hace el buen tiempo.
Lo que hacen algunas personas.

Y caí en el único error que me había propuesto no cometer.

¡Cuidado, apatía!

2008-02-05T04:22:00.000-08:00

Una hoja en blanco por escribir.
Un artículo sobre cinematecas sudamericanas por encontrar.
Un tubo de dentífrico, cuyo contenido no está dentro sino fuera, por terminar.
La lluvia en mi chuvasquero verde.
Un plato amarillo por caer al suelo y por romper en mil pedazos.
Una cama por hacer.
Un pelo que peinar.
Lluvia.

Esa es la apatía.

Vacúnate y sé contento.

Ella

2008-01-19T03:07:00.000-08:00

Ella.
La que nos venía a buscar a A. y a mí a las 10 de todas esas mañanas de los veranos de la inocencia y la veíamos como una heroína. La que me enseñó a nadar "Venga, quítate los manguitos que vamos a nadar un poco." y, con su gorro de natación rosa fosforito, era la envidia de todas sus amigas cuando la veían bucear.
La que aguantó toda una noche mis lloros y mis "quiero que venga mamá" porque me dolían mucho los oídos. Era ella.
La que nos preparaba los manjares más suculentos si se enteraba de que íbamos a comer/cenar a su casa. La que no dejaba que te movieras ni para coger un vaso de agua e iba cuasi corriendo de un lado para otro de la casa para que siguieras viendo la tele. Ella.
Era ella, también. Con la que más ataques de risa me pudo dar, de los de no respirar, de los que te quitaban el habla media hora porque ella seguía riendo.
Sí, era ella. La que intentaba imitar a Lina Morgan, moviendo las piernas de una forma muy fresca. La que se levantaba a las 7 de la mañana y subía y bajaba sus 87 escalones como quien se come un trozo de pastel de nata. Así de a gusto lo hacía.
Ella. La que una noche llamó a casa por teléfono y dijo que la habían intentado atracar a ella y a una amiga en la calle, pero ella, no recuerdo cómo, se armó de valor e intentó salvar la situación. La que era capaz de mancharse una oreja comiendo una onza de chocolate.
También la que un día me despertó una siesta, curiosamente, cantándome Malagueña Salerosa. O la que nunca conseguía comerse las uvas en fin de año. Lo cual me hace pensar que, en vez de felicitarle el año le decíamos: Feliz Cumpleaños.
Ella. La que no paraba de hablar, sobre todo cuando alguna de sus chicas de oro hacía algo inmoral, dentro de la moral de la cafetería Marinto. O puede que la que se tomaba un aneurol cuando llamaba a casa y no había nadie. Tantas catástrofes podían habernos ocurrido...
A la que veías por la calle a dos metros y, de tan ensimismada que iba, no se daba cuenta de quién eras. "Ohhh, hola reina, no te conocía."
Con ella, con la que nos moríamos de la risa cuando se ponía el pelo de punta adrede mientras se peinaba.
(...)

Ella, la que para mí nunca dejó de ser una heroína. No puedo ni quiero recordarte de otra forma.

Vuelta a... Rennes

2008-01-10T10:10:00.000-08:00

Llorarás en la despedida.
Llorarás en el portal de tu casa.
Te consumirá el lloro por dentro en la terminal.
Pero una vez dentro del avión, se acabó. Has entrado en terreno neutral, la tierra de nadie.
Los llantos se escapan por las salidas de emergencia (dos delante, dos en el centro y dos detrás), ¿alguien ha visto el miedo y la melancolía?
Qué cambio tan brusco, es extraño.

(8 horas después...)

... mientras subes, con un esfuerzo de héroe griego, las escaleras del metro y ver, tras tres semanas de olvido, la plaza de la universidad. ¿Qué ha pasado? ¿Por qué esa atmósfera tan desconocida? ¿Dónde está el oxígeno que respiraba hace menos de un mes?
Qué cambio tan extraño, es tan brusco...
Tres semanas, que tan poco parece, es el tiempo suficiente para... bueno no sé. Simplemente para darte cuenta de que has cambiado de chip. Qué tontería.

¿Miedo? Yo soy de una casta de valientes

2007-12-28T14:46:00.000-08:00

Lo malo del miedo infantil es que puede regresar en el momento más inesperado, con las luces de toda la casa encendida y de espaldas a la puerta. Basta con cerrar los ojos e imaginar la sombra de Nosferatu acechando en tu mente. ¿No se te ponen los pelos como escarpias? Lo más probable es que sí y que incluso notes humedad en los lagrimales. Es el miedo puro, el que te hace darte la vuelta sobresaltado y percatarte de que estar solo en una habitación es mucho más siniestro que acompañado de sonidos.
¿Cómo escapar del miedo a estas alturas? De pequeña me tapaba la cara con una almohadita (si me tapo, el mal se va, soy muy poderosa. Pero si me la arrebatan... No sé qué será de mí.). Había niños que se iban a dormir a la cama de sus papás después de haber gritado durante 1 minuto y medio... Pero con 20 años, a pesar de la experiencia, parece que nos quedáramos sin ideas, imaginación y demás cosas propias de la inocencia. ¡Pues qué lástima!
Quizá sea hora de buscar a la almohadita en el baúl de los recuerdos.

Gracias mil al chico que envía postales navideñas sin un solo dibujo típico de dichas fechas.

Je suis là!

2007-12-23T15:04:00.000-08:00

Como si de un niño que acabara de descubrir la inmensidad del mar se tratara, llegué por fin a Auria.
Todo tan nuevo y conocido, todo tan extraño y cotidiano.
Se me hace raro estar aquí después de tantas horas dedicadas a Francia. Parece que llevara tres meses durmiendo y acabara de despertar: 90 y tantos días de existencia nula aquí, pero todo en su sitio, como si nada hubiera pasado.
Es extraño, ¿no? Un nuevo sentimiento a descubrir.
Pero como diría alguien "qui me manque beaucoup": [Eh, c'est pas très grave]

Retournée chez moi.

El fin de una etapa

2007-12-20T10:49:00.000-08:00

No puedo evitar estremecerme en estos momentos, cuando la vida cotidiana se ha vaciado en casi un 90%.
Rennes llora su ausencia. Yo la consuelo, en vano. No nos engañemos, está mustia sin ellos.
Según alguien, este es el fin de una pequeña etapa. ¡Cuánto fatalismo callejero! Queda mucho por vivir todavía... Pero si tan extrañas nos sentimos la ciudad y yo a estas alturas, ¿qué será de nosotras en junio?
No lo pensemos. Ahora llega la navidad y es la hora de brindar por nuestra nueva vida.
¡Chin chin!

Por ti, Rennes.

The Frail

2007-12-19T01:45:00.000-08:00

Escuchadla. Cada una de sus notas. Cada uno de sus sonidos. Interiorizarlos. Cerrad los ojos. Vuestra aventura empieza aquí...

NOTA A PIE: La mierda de blogger no me deja quitar el vídeo de arriba, que es NIN interpretando The Frail. Lo que yo pretendía era poneros solamente este tema y lo encontré interpretado por un espontáneo youtubero. Para esta práctica, necesito que escuchéis la versión del segundo vídeo, aunque os insto a que escuchéis al auténtico Trent Reznor. :) (Perdóname Jenchel)

Un caserón. Oscuro. Abandonado. Como esos que se describen en las novelas góticas. De esos que vivieron tiempos mejores. Cuyas paredes guardan secretos remotos, remotísimos. Cuyos ecos se convierten en lamentos del pasado...
Con estos pensamientos tan livianos, me sumergí esta noche en un sopor templado con pequeñas gotitas de melancolía por algo que está por llegar.

Three days...

-Esta chica es muy bizarra - dijo Jose

2007-12-14T10:35:00.000-08:00

Frustración.
¿Es eso que se siente cuando sabes que ES pero no podrá pasar nunca?
No lo siento así, realmente. Quizás sea resignación... Es probable.
No llega a entristecerme. Me melancoliza un rato. Luego se pasa y sigo mi ruta.
No llego a perder el tiempo, me entretengo y distraigo con las piedras del camino.

Karma Police, arrest this girl...

Tres son los meses

2007-12-13T00:08:00.000-08:00

Lo pequeña que parecía el día 13 de septiembre cuando miraba hacia atrás en la T4 y veía, entre lágrimas, cómo mi madre me intentaba buscar en la marea de gente en la que me encontraba.
Mi mochila era cien veces más grande que yo y pesaba 20 demonios juntos.
Y ahora, tres meses después, me veo una persona un poco más fuerte e independiente (a pesar de que los exámenes acaben conmigo).
Pero hasta ayer, me faltaba una cosa por hacer en Francia: el Ratatouille. Desde aquel día de verano en que al señorito M. se le saltaron las gotitas en el cine, yo me proponía un nuevo camino del ninja, el comer Ratatouille. Y no fue porque no me esforzara en buscarlo, pero todo ser humano acaba desistiendo.
Pero como en los cuentos siempre hay un "pero" que cambia el curso de la historia, ahí va el mío.
Pero ayer sucedió algo inaudito. Quizás sea un poco exagerado el adjetivo, pero lo fue tanto como mi reacción en el comedor al ver un cartelito que ponía:

MENU

Poulet
Steak haché
Frankfurt
Frites
Ratatouille

Antes de visualizarlo, alguien me había dicho que había "una cosa rara de verduras que tiene buena pinta" y yo, echándole un ojo dije "¿A eso le llamas tú buena pinta?" No obstante seguí en la cola y cuando las letras R A T A T O U I L L E emergieron de la nada iluminaron al mismo tiempo mi cara. "¡HAY RATATOUILLE! ¡HAY RATATOUILLE!" Mlle. E, que no acostumbra a hacerlo, expulsó de su caja torácica una carcajada acelerada por la emoción del pisto.
"¡Que no es pisto! ¡Es ratatouille! ¿Es que no lo entiendes?" o "¡ Dios mío es Ratatouille, después de tanto tiempo...!" o "¡Odio Portugal y su historia!" eran las frases predominantes en mi esfera durante esa comida (con razón la gente lanzaba llamaradas en vez de miradas...).
Para mí fue importante, pues dentro de mi lista de cosas por hacer erasmus ya he podido tachar una más (o al menos una). El Ratatouille, no sólo significa "pisto". Es mucho más.
Y colorín colorado, este cuento psicótico-verduril se ha acabado.

Pediría disculpas por no haber actualizado antes. Incluso por la entrada, pero no tengo por qué hacerlo. En mi diario mando yo y ahora mismo en mi vida los exámenes. Que se disculpen ellos por ser tan inoportunos.

On doit pas s'éloigner...

2007-11-23T12:19:00.000-08:00

Al otro lado del auricular había un alma gemela que lloraba a la añoranza a miles de kilómetros de distancia. Petra escuchaba cómo las lágrimas se estrepitaban una a una contra el congelado suelo de angustia.
Había sido muy dura, quizás había atestado el golpe más bajo que se pudiera dar. No pudo evitarlo. Las palabras empañadas por el desconcierto se atropellaron por su garganta y cayeron de su boca sin que nadie ni nada pudiesen evitarlo.
La respiración entrecortada por la tristeza del interlocutor le rompían el corazón de un modo colosal. He ahí el resultado de sus acciones.
En aquel momento, se necesitaron más que nunca. Querían llorarse cara a cara, querían mirarse a los ojos y abrazarse, querían escuchar una canción dedicada a tiempos mejores, se querían el uno al otro...
Aquella noche moriría para volver a nacer. Pero eso no le hacía sentirse mejor.

"Pareces triste" alguien se aventuró a decir en la penumbra. Eran esos ojos brillantes que tanto optimismo desbordaban.
"¿Yo? No..." dijo Petra dándose la vuelta respirando su propio lloro.
Entonces él, sin llegar a darse cuenta de lo que sucedía, continuó tarareando esa canción.

Me alegro tanto de todo

2007-11-20T12:20:00.000-08:00

Somos sólo cinco. Cuando falta uno, queda un espacio tan vacío, que nos tuvimos que comprar un pelele para no sentirnos tan solos.
En realidad, no tenemos nada que ver los unos con los otros. Me explico:

-La señorita E. es una chica silenciosa, que pasa desapercibida. Cuando se pone el sol, se metamorfosea (de metamorfosis de Kafka, no de Power Rangers) y no deja de hablar sobre lo que le ronda por la cabeza, sus incomprensiones, de como es ella. A menudo discutimos. Suelen ser tonterías, pero alguna vez nos hemos gritado. ¿Final? Siempre feliz, con un abrazo honesto.
-El señorito J. ha descubierto de erasmus que puede ser muy extrovertido con la gente que no conoce. Eso le ha hecho muy feliz, pues ha cruzado una gran barrera. Es una persona muy pausada (no diré "lenta") y no aguanta las dictaduras cinéfilas. Creo que sus melenas es lo que hacen que sea el terror de las nenas.
-La señorita C., como bien le hemos dicho, ha supuesto una grandiosa sorpresa para todos. Bajo esa careta glamourosa, apareció la friki por excelencia, la que más frases de los Simpson se sabe, la que más se ríe con las coñas de Muchachada Nui (Hora Chanante, nunca te olvidaremos) y la que más nos hace reír. Y por si fuera poco, está siempre ahí... Bueno, como todos...
-El señorito I. (o S., según como se mire) llegó un poquitín más tarde. Va encontrando su sitio poco a poco, hasta que llegue el momento en que me pegue collejas educativas. Se pregunta a todas horas por quién fue el que marcó el hecho de que Led Zeppelin sean un grupo bueno y busca siempre el por qué de ver setenta y siete veces una peli que ya hemos visto. Lo acabará comprendiendo...

No tienen nada que ver conmigo, es por ello que me complementan. Será por eso por lo que me siento tan bien...

Pourquoi pas?

2007-11-15T06:08:00.000-08:00

Petra caminaba por la mañana despejada y templada con unas ojeras sin fecha de caducidad . Debía de estar más radiante que nunca, pues la gente la miraba y le lanzaba una sonrisa fresca, jovial.
La brisa la hacía estar más espabilada que nunca, a pesar de haber dormido unas tres horas y cincuenta y seis minutos. ¿Y qué si había dormido poco? ¿Acaso eso le importaba en esos momentos?
Los niños correteaban alegremente ajenos al mundo que les rodeaba. Reían y respiraban extasiados de tanta velocidad. Se divertían tanto... AL fin y al cabo. eran niños.
Petra escuchaba música alegre porque había salido el sol después de mucho mucho tiempo (casi se había olvidado de él). Los rayos le cegaban, pero no le molestaba en absoluto. La música era tan alegre, que Petra sólo quería salir corriendo e invitar a todos los paseantes a bailar con ella.
En el fondo, todo le parecía extraño, diferente y nuevo. Pero... ¿Y qué si todo le parecía extraño, diferente y nuevo? ¿Acaso eso le importaba en esos momentos?

Alguien me dijo una vez que no deberíamos preguntarnos jamás ¿Y si...?

2007-11-09T11:41:00.000-08:00

¿Y si alguien que no conoces te envía una postal desde Thailandia y te dice que la tierra mojada es un bien material?
¿Y si mis vecinos de arriba no tuvieran una vida sexual tan activa?
¿Y si ayer no me hubieran dedicado Karma Police con un abrazo?
¿Y si un día te mueres por otra intoxicación de brécol?
¿Y si vas por la calle y un fotógrafo te dijera "Eres lo que llevo buscando durante toda mi vida"?
¿Y qué pasaría si un día fueras a clase y las aceras aún no estuvieran puestas?
¿Y si alguien te dejara una nota en el pupitre que pusiera "Où et quand"?
¿Y si os dijera que tengo ganas de ir a casa pero todavía no?
¿Y cómo reaccionaríais si os topárais con un adolescente por la calle que se muere de síndrome de Stendhal?

París. Monotema. La torre Eiffel

2007-11-06T00:50:00.000-08:00

Mesdames et messieurs, hoy empezaré a relatarles la odisea parisina en la que se embarcaron 5 osados garçons et filles de diferentes puntos de la geografía ibérica.
No resultó nada sencillo: hoteles desaparecidos, hoteles completos, hoteles cuyos precios ascienden más allá de las capas atmosféricas, albergues juveniles que salvan vidas, heridas en los pies, nubes amenazadoras, coches que atropellan.
Sin embargo, estos jóvenes aventureros ¿no? perdieron en ningún momento la fe y decidieron continuar su camino del ninja hasta el final de los finales. Decidieron que ¡ninguna mujer de avanzada edad los volvería a engañar! El hecho de que la torre Eiffel apareciera en los momentos más insospechados los mantenía muy vivos y nerviosos. De ella empezaré a hablar hoy: la majestuosa torre Eiffel.

No con poco sufrimiento, el equipo Tararí más 1 se tropezó con un cartel que ponía: Place du Trocadéro et du 11-Novembre. A todos se les abrieron los ojos como platos y más de uno echó a correr para ver lo que tanto esperaban. Había unas ondas electromagnéticas que los atraía cada vez más, cada vez más, cada vez más, casi hasta que los enloqueció.
La explanada de unos 7364203489204 km2 albergaba un ejército de fotógrafos ruidosos (llamados turistas sedientos de monumentos), más ávidos por hacer una foto que por quedarse mirando algo realmente impactante: una torre que los observaba, los pretendía seducir con sus curvas femeninas.
Todos se quedaron mudos, ciegos o sordomudos ante tal envergadura y quisieron llorar. ¿Por qué llorar? Ojalá se pudiera explicar. Es simplemente cuestión de sentarse y mirar.
Nuestros valientes amigos bajaron corriendo las escaleras de la plaza para poder acercarse a la señora de las construcciones metálicas hasta tal punto que el cuello se les rompió y tuvieron que coserlo con hilo y aguja.
Pero la historia no terminaba aquí, algunos de ellos decidieron dar unos pasos más (exactamente 700 escalones) e intentar coronar aquello que les hacía palidecer de arriba a abajo. Muchos eran los que intentaban, con sus malignos hechizos, echarlos para atrás para que no lo intentaran. Pero fue todo en valde. Esperando durante una hora en una cola de gacelas, rinocerontes, tiranosaurios rex y algún que otro suricato, llegaron a la entrada. "Un pequeño escalón para nosotros, una gran grada para nuestras perversas vidas".Subiendo y subiendo se e ncontraron una extensa variedad de la fauna mundial que se sentía un poquito más feliz al ver a las multitudes a sus pies cuales hormiguitas obreras.
Pero no todo era felicidad, pues los tres jovenzuelos llegaron al segundo nivel de doña torredemillonesdeescalones para darse cuenta de que una enorme esfinge bloqueaba el acceso a lo más alto. Les propuso unas cuantas adivinanzas que nuestros compañeros se negaron a contestar, pues les pareció un acto de mala voluntad bajo los efectos de la neblina. Así que decidieron volver a bajar. Para su sorpresa, observaron los cadáveres de muchos escaladores que milenios antes decidieron llevar a cabo la misma aventura, sólo que, por aquel entonces, las tecnologías escaladuriles no eran lo que hoy en día son. Pero en cuanto bajaron otra vez a la dulce realidad de París, una sensación de beneplácito los embargó hasta las mismas pupilas. Habían conseguido mucho más de lo que jamás se habían propuesto. Ahora podrían continuar su viaje tranquilos, más jóvenes y experimentados, más frescos. Lo que no sabían eran las muchísimas más aventuras que les depararía la travesía parisina... Lo que no podían evitar era echar un "último" vistazo hacia atrás para abrazar la imagen de la Madame Eiffel.
Et hop.

¿Sabías que la nuca...?

2007-11-01T11:15:00.000-07:00

La nuca es una de las partes del cuerpo más sensibles a los estímulos. A la mínima, la nuca [una de las partes del cuerpo más sensibles a los estímulos] comienza a ejecutar una serie de respuestas físicas dependiendo siempre del estímulo e intensidad.
Tenemos varios tipos de estímulos con sus respectivas consecuencias:

a) Colleja. El Monsieur escozor con su incondicional amante Madamme Rojez Cutánea, juntos vayan a donde vayan.

b) Caricia. Una intensa sensación de confort que se desliza por toda su superficie de izquierda a derecha. Una delicatessen de las sensaciones.

c)Mordisco. Deleznable pinchazo que se extiende por toda la nuca [una de las partes mas sensibles del cuerpo], sube hasta el encéfalo y baja hasta el estómago en apenas una milésima de segundo. Según los expertos, toda una explosión de sabores. Cada loco con su tema.

d)Beso. Quizás sea la más difícil de explicar por su alto contenido emotivo. Previo levantamiento del vello nuquil acompasado con una encarnizada piel de gallina (clueca, por supuesto) y rematado con unas pinceladas de escalofríos fríos. Toda una experiencia.

e)Aguja de tatuador. Alto nivel de dolorosidad al tratarse del mundialmenteconocido triángulo de la muerte. Los resultados son demoledores. Quienes lo han experimentado aseguran que merece la pena. Incluso hay un alto porcentaje de nucas tatuadas que confiesan el deseo de borrarse la obra de arte con goma de borrar de boli para volver al proceso.

Et, cette fois, voilà.

Uno, dos y tres

2007-10-31T11:26:00.000-07:00

La torre Eiffel tendrá sus 700 y pico escalones.
En el Louvre [con entrada gratuita a las 18.00h del viernes] estará la Gioconda.
Los Campos Elíseos no serán lo que esperaba.
Montmartre contará con los momentos más entrañables jamás vividos.
Los croissants serán más caros que en España a pesar de que sean el pan de cada día de todo parisino.
El arco del triunfo seguirá con su forma de arco.
Unos jovencitos se darán su primer beso en un banco.
Pero nuestra visita no será lo esperado.
Y con una excitación adolescente veo cómo se suceden los acontecimientos.
Sigo esperando por...

Quisiera que fuera mejor, J. Smith

2007-10-27T01:14:00.000-07:00

Querido Fulanito de Tal:
Hoy quisiera relatarte de forma más o menos mediocre la historia de mi gigante amigo J.Smith.
Debe de medir, lo mínimo, unos 4 metros de altura - frente a mis 50cm, la diferencia se hace más que evidente -, tiene unos ojos azules tan grandes, que los aviones los confunden con el cielo y chocan contra ellos. "¡Ay! Se me ha metido algo en el ojo. Otra vez esos malditos aviones descerebrados. Ya van siendo horas de que el gobierno ayude al maldito tráfico aéreo."
Su alimentación basada en magdalenas, zumo de naranja, agua, whisky, nada de queso y saltarse 3 comidas de setenta y ocho han pervertido al cuerpo de J. Smith: delgado, con una fuerza superior a la del propio Hércules.
Semblante serio y frío (ártico), Mr. Smith rasga en sus cuerdas versos impregnados de inequívoca tristeza, pesimismo callejero, epítetamente Smithiano. De hecho, su vida es una constante banda sonora que puede modificar cada minuto, según se presenten los hechos de la historia.
A menudo sueña con barcos en el Atlántico, un Atlántico embravecido, tormentoso sobre el que vuela vuela vuela hasta dejarse caer apaciblemente en él. Going deeper and deeper, J. Smith se acaba hundiendo.
Se rumorea que le apodan "El Santo", pues su paciencia y bondad es tan infinita como su imaginación. Muchas cosas imperdonables le han oprimido el corazón. No es razón para que su desmesurada mente benigna no pueda llegar a comprender. Yo, desde mis 50cm de altura, no lo alcanzo a comprender. Será este corazón de plastilina que me han implantado. Maldito sea. Esto es un secreto, pero me dijo Da Vinci que está pensando en hacer un retrato suyo con una mandorla mística para él solito.
Lo considero como uno de los mejores oradores de Atenas. Por ser tan bueno en la materia, casi nunca la ejerce, solamente cuando la situación lo requiere. Sus palabras nocturnas (no tanto las diurnas) son directas al estómago. Pueden llegar incluso capaces de desangrarte viva, pero sin llegar a matarte. Pero también te pueden desangrar a lágrima viva de belleza, de realidad. Es, sin lugar a dudas, el maestro de la palabra de la polis.
A J. Smith no le gusta hablar de ternura, ni de sus propios sentimientos, eso se lo reserva a sus cuerdas, sus amantes bandidas. Eso sí, los niños pequeños consiguen lo que nadie es capaz de hacer: derretirlo por dentro. Maravilloso.
De mayor quiere ser conocedor del planeta y hablar tantos idiomas como hormigas hay en el mundo. Estudiará mas carreras, será guitarrista obligatorio en todos los festivales de verano, será abuelo serio pero divertido, de los que dan chocolatinas a escondidas de papá y mamá.
J. Smith estará en la plaza del Hierro el día 23 de diciembre, con una mirada paternal y orgullosa, me dará un abrazo y me dirá un insulto cariñoso.

PD. Varios factores como letras de canciones y día en particular me han cegado un poco a la hora de redactar mi carta. Espero que J. Smith lo sepa comprender. Es más maravilloso de lo que parece.

Rennes (ciudad terapéutica), 27 octubre 2007.

La sensación sublime de finales de octubre

2007-10-25T10:42:00.000-07:00

Es increíble que la atmósfera pre-magostos se pueda acariciar con la punta de los dedos en una ciudad tan distante a Ourense como lo es Rennes. Se puede deducir a finales de octubre, con brumas matinales, sol de mediodía y frío continuado. El olor en mis fosas nasales, pituitaria y demás artilugios físico-cuánticos es el de las castañas cuasi recién caídas del árbol.
Si ahora mismo estuviera en el colegio, estaría dibujando un mural muy grande sobre papel marrón y con tizas de colores en el que unos niños hacen una hoguera de inconmensurables dimensiones con muchas castañas antropomorfas bailando alrededor: con sus ojitos, sus bracitos, sus piernitas... Tendría que subirme a una silla para llegar arriba de todo y rotular las letras con rotulador Edding 500 de color negro. Aún así, tendría que ponerme de puntillas porque no alcanzaría semejante altura. Parece mentira que la vida de estudiante de primaria sea tan dura y precaria.
Llegada al instituto, estaríamos pensando en qué día subir a Montealegre, qué comida comprar, quién llevaría la música y con una gran duda en mente: ¿nos lloverá?
A día de hoy, camino por la calle a paso ligero, sonriendo, con una bufanda de colores al cuello, una caja de cereales en las manos y respirando el olor del aire de finales de octubre. Es tan concreto, tan tangible... Me pregunto en qué estarán pensando los ourensanos ahora mismo.
En lo que se refiere a mi ente pensante, no estaría mal salir a la calle, comprarle a una señora con un pañuelo en la cabeza y arrugas en las manos un cucurucho de castañas bien calentitas y comérmelas dando un paseo, de esos que te dejan la nariz roja, bien roja. Entonces alguien vendrá y me apretará la nariz con fuerza durante 2 segundos y 58 décimas y entraré en calor.

Et voilà.

El camino del bien/mal vs. El camino del mal/bien

2007-10-23T11:31:00.000-07:00

Una espada. Una pared. Una persona de por medio. Poco espacio. La continua sensación de disfrute prohibido por tu moral humana.
La vuelta de ese momento que creía perdido hace demasiado tiempo para ser tan joven.
Olvídalo. Está prohibido en tu razón. Deshazte de él. Hay mucho en juego. Tus valores también.

Pero cuando el pensar en una misma roza el egoísmo y el pensar en los demás roza la idiotez, la mente se agarrota y se desgasta. El constante gasto inútil de energía por parte de las neuronas.

¿Y dónde están Platón, Aristóteles y los presocráticos para ayudarme con este dilema?

Dos minutos veinticinco segundos

2007-10-18T08:59:00.000-07:00

En aquel momento, la puerta de madera azul oscuro se encargaba de separar a dos personas, un antes y un después, una situación, una momento agridulce y delicado. No era tanto una realidad física como personal.
Primero vinieron golpes suaves, luego los insistentes, los violentos los acompañaron y los susurros fueron los últimos en llegar a la fiesta. El miedo que se apoderó de las entrañas de Petra en aquel mismo instante le decía que a Diego Canitrot le había ocurrido algo malo. Quizás una pandilla de matones venidos de Swazilandia se habían ensañado con el por no darles un cigarrillo. O podía ser también que una mafia italiana lo secuestrara durante un par de horas y como "el pajarito no quería cantar" le cantaron una buena ópera de sangre.
Abrió la puerta y Diego Canitrot estaba en el vano de la puerta con una sonrisa bonachona. O mejor podríamos decir que pícara. Sí, sí, pícara.
La excusa de Diego Canitrot era que se había quedado sin llaves, aunque era todo un poco extraño. Un chico nunca deja sus haberes en manos de otro chico. O eso creía ella. Se sentaron a la mesa y Petra preparó café. Una cucharada de café, dos de azúcar y leche muy caliente. Petra pensó en echarle unas gotitas de coñac del barato, pero pronto descartó la idea al ver a Diego Canitrot sumido en una especie de aura espectral. Sus ojeras y su palidez aumentaban todavía más, si es que era posible, esa visión de imagen espiritual.
Hablaron durante un rato. Siete minutos y cuarenta y siete segundos. O quizás más. Ninguno lo sabía. Petra se fue a la cama, pues eran casi las 2 de la mañana y había tenido un día duro. Dejó que Diego Canitrot se sentara en el lecho y no paraba de hablar. La joven no tenía ni la más remota idea de las cosas que salían de sus cuerdas vocales y se sentía un poco incómoda. Hasta que él dijo (...) y Petra se quedó sin palabras por primera vez en mucho tiempo. (...)
Diego Canitrot se fue al baño. Tiempo máximo transcurrido: dos minutos veinticinco segundos, el tiempo suficiente para que Petra:
- sintiera un pinchazo en el pecho
- tosiera tres o cuatro veces
- recordara la misma situación desde otro ángulo.
Esto último fue lo que provocó una lágrima, que salió del ojo, se escurriera por la cara y muriera en un pañuelo de papel. Entonces echó de menos a .
Diego Canitrot regresó del baño y se sentó abrumado. Con los ojos cerrados escuchaba a Petra intentando acabar con la tensión acumulada y tranquilizar al chico.
"Será mejor que durmamos."
"Está bien."
Y Petra oyó entre tos seca como Diego Canitrot hablaba entre sueños en francés.

Hoy, desde una perspectiva positivista

2007-10-12T06:51:00.000-07:00

De cuando te levantas orgullosa de ti misma. Tanto, que te entran ganas de reír a carcajadas y disfrutar de un domingo de tormenta y resaca conjuntivítica.
La emoción te embarga sobremanera y necesitas gritar y correr en un campo lleno de amapolas.
Sin duda, la mejor sensación del mundo. Algo que te ha costado tanto, por lo que tanto has llorado y peleado. (...)
Entonces una noche te ves rodeada de gente que ya no son unos desconocidos para ti, son tus compañeros en este viaje. Algunos, tus amigos, a los que das besos, con los que bailas, con los que sueñas. También suelen aparecer espontáneos que nada tienen que ver con el asunto, pero los acoges, porque también forman parte de nosotros (aunque indirectamente, claro). La masa humana aumenta y las ganas de hablar y descubrir la tinta también...

Y la alegría te embriaga porque todo es mejor de lo que esperabas. Te falta eso tan importante, por supuesto, pero sabes que está ahí, esperando con los brazos abiertos. Entonces eres un poco más contenta.

La luz empieza a iluminar al erasmus

2007-10-10T12:20:00.000-07:00

... y cuando parecía que el grupo Tararí estaba condenado a hablar en español durante toda la estancia erasmus, llegó la noche del 9 de octubre de 2007.
A Monsieur A. y Mademoiselle S. (ambos sujetos anglófono-xilófonos) se les da por juntarse muy a menudo con nosotros. Cuando nos los encontramos 764923084029842 veces al día, casi siempre al lado del tan celebérrimo supermercado para los villajuaneses, emitimos sonrisas, pero de las frescas, de las joviales, de las que te salen directamente de los mofletes, de esas que terminan en un suspiro "aaayyy".
Pues ayer fue una de las soirées que compartimos con nuestros niños anglófono-xilófonos. Contexto de situación: rue de la Soif ( que está à côté de la plaza de Sainte Anne). ¿Hay bares? Si le das una patada a una casa de las bonitas salen cuarenta y tres bares más bonitos y enxebres. Decidimos dejarnos caer en uno que tenía unas mesas de madera tan pequeñas que la tarea de circulación sanguínea era muy ardua. Muchos temas sobre la mesa. Quizás hagamos una fiesta internacional como intercambio cultural. Muchos silencios que todavía resultan tan horribles como cuando alguien frota un globo. Grrrrrr... Mademoiselle S. siempre tiene algo que decir en francés. Cuando intenta explicarse, siempre abre la boca y gesticula mucho. Tiene muchas cosas que enseñarnos, yo lo sé, por eso nos vamos a pasar mucha música el viernes. Por otro lado está Monsieur A. que se coloca el flequillo y sonríe de una forma tan inocente que le puedes ver los dientes de leche. Es curioso. Sabe hablar español, francés y un poco de catalán. Parece más tímido y habla un poco menos. A mi modo de verlo, es una caja de sorpresas.
Cuando salimos del barbonitorústico, caminamos por las mojadas aceras de piedra con el rumbo que nos proponía el ritmo de las zapatillas sobre los charcos.
"¿Sois erasmus?" unas voces que salían de un coche nos gritaban.
"Sí."
El torbellino de italianos nos dispersó y diluyó en la oscuridad. El resto pasaba como una película. Seres desconocidos sin una nacionalidad común y con una lengua extranjera para compartir. Y no cesaban las apariciones de franceses agradables que te daban conversación. Y las palabras fluían y fluían en français. Fluidez y más fluidez.
Y seguíamos riendo y flotando entre la multitud. La parada del metro. "On se rencontrera cette semaine. À bientôt!" Y sin querer, sin poder evitarlo de algún modo, cada parada de metro nos iba robando a cada uno de nosotros, separándonos en unidades heterogéneas que no tardarían en homogeinizar...
La emoción no hacía sino embargarme. Mis entrañas se retorcían de nervios por dentro. Las manos casi no me respondían al abrir la puerta de la habitación (la co-chambre). Las piernas casi no me dejaban ponerme el pijama tranquila. La cama parecía que temblaba. Mi cabeza estaba tan alterada que no me dejaba conciliar el sueño. Y las imágenes de la noche se sucedían sin dar tregua. PUM. Comienza la aventura.

Fotografía: Dorothea Lange.

Qué malita estoy y qué poco me quejo

2007-10-04T11:56:00.000-07:00

Un ser malvado me ha atacado, se ha apoderado de mi sistema inmunológico (cargado de nutrientes verduriles) y por desgracia, he sucumbido.
El virus de la gripe ya está aquí.
Ha conseguido anularme como persona con su ataque impactrueno 67567 dentro de mi cabeza; ha desplegado un ejército de mucosas en mi nariz (son 6497693 hombres a combatir); mi estado de ánimo está por los suelos. ¡Quiero mimos!
En mi tercera semana de erasmus (tras una conjuntivitis que no tiene nada que envidiarle a mi nuevo virus), me enfrento a un nuevo reto. Soy una persona fuerte, puedo con esto y con muchísimo más.
Mis fieles y adorables lectores, siento no poder actualizar con algo más Crixu. El catarro ha secuestrado a mis neuronas y pide una recompensa de muchos kg de Paracetamol. He decidido ceder al trato. Al fin y al cabo, necesito esas neuronas...

Tonterías que recuerdo. Parte I

2007-10-02T03:27:00.000-07:00

A decir verdad, siempre tuve curiosidad por esos dos, de entre los que llegaron nuevos en 1º. Ni siquiera estaban en mi clase. Pero si salías de mi aula y te asomabas un poco a la derecha, podías ver la puerta azul semioscuro de la suya.
Recuerdo que en los recreos de aquella época de antaño tan cercana, nos gustaba hacer el cafre. Montar cualquier tipo de altercado era el pan de cada día: peleas de borradores, peleas de agua, peleas de gallos, peleas de peleas... Las típicas tonterías que hace cualquier jovenzuelo de 17 años que vive en Nunca Jamás.
En aquel entonces, mi único lazo de unión con ellos eran las conversaciones que manteníamos a distancia y sin que ellos se dieran cuenta, pues yo era una completa desconocida. ¿Qué tendría ese dúo que me llamara tantísimo la atención? ¿Quizás el hecho de que uno fuera altísimo y el otro bastante más bajo? ¿Que uno llevaba gafas y me resultaba interesante? ¿Que siempre estaban en la puerta de clase hablando y carcajeando? Había un ALGO que me mantenía expectante. He de reconocer a día de hoy y a modo de confesión que cada vez que me los cruzaba, pasando completamente desapercibida, me daba un pinchacito en el corazón. Llamémosle… No sé qué significaba, desde luego.

Una tarde gris y lluviosa de las de hacer muchos muchos deberes, apareció alguien en la pantalla de mi PC que quería hablar conmigo. Mi humor de perros lo mandó a hacer un sofrito de espárragos unas setecientas cuarenta y siete mil ochocientas noventa y cuatro veces. No sabía por qué me estaba molestando de ese modo. No había hecho nada malo. Pero no me gustaba ni un mísero ápice. Pero él insistió y me sentí una bruja aburrida. Otra oportunidad. Para mi sorpresa y para un vuelco de corazón, resultó ser uno de aquellos dos seres humanos tan cercanamente lejanos para mí. El por supuesto no me reconoció, pero quería que le saludase en el pasillo para saber de una vez por todas quién era. Como era de esperar, no quise hacerlo. Más por vergüenza que por otro motivo rechacé la opción de saludarle. Por otro lado, era muy divertido saber quién era, que él intentara descubrirme y que no lo consiguiera. Para mí era un juego muy entretenido ver que se acercaba a mí sin saber que realmente era yo para preguntarme por alguno de mis compañeros de clase.

“Pero si me viste, ¿por qué no me saludaste?” “No vi a nadie gritando esta mañana.” “Pues no me fijé.” Etc.

Desde invierno hasta cuasi verano, el cuento continuó de esta guisa. Hasta que un día…

Rápido para algunos, despacio para Crixu

2007-09-28T14:42:00.000-07:00

Un día te levantas, te estiras, bostezas, miras el reloj y te diriges a la ventana. "Llueve. Bueno, me pondré las catiuscas." Te metes en una ducha de medio metro cuadrado, intentas secarte bien y te vistes. "Un poco de gomina y un chorrito de colonia... Ya estoy lista."
Sales de casa y la gente te mira, con un gesto... ¿patidifuso? Hay quien incluso se te queda mirando y te sonríe. Cosas de esta ciudad tan encantadora, supongo.
La rutina diaria corre por tus venas a un ritmo acelerado y divertido. Cada día es igual y diferente. Difícil de explicar para una erasmus gallega.
De repente, te encuentras en el medio de un torbellino de gente que van de aquí para allá. Caminan, viven, respiran muy rápido. Tú, sin embargo, caminas lento, muy lento. Te adelantan. Se alejan. Casi ni les ves. Entonces llega el momento. Ese momento tan fastidiosamente esperado. La pregunta que se repite mil veces en tu cabeza. Que te da golpecitos y te dice Oye, ¿se puede saber qué diantres pintas aquí? ¿Acaso no es obvio que estás fuera de lugar? Recapacitas. La gente no te desagrada. Todo lo contrario. Pero no puedes evitarlo. No eres parte del pack. De ese pack. Y recuerdas y piensas en lo que realmente quieres. No sabes por qué, pero empiezas a menguar. Las cosas se hacen muy grandes. Cada vez más y más grandes.

Te das cuenta de que eres minúscula. Acaso una pulga en un zoo.
Te quedas paralizada por un momento. Una milésima de segundo. Cuando te quieres dar cuenta - además de que todos los que caminan, viven y respiran rápido están a años luz de distancia - has escudriñado hasta el más ínfimo detalle que te rodea, has comparado, has decidido. Y a pesar de echar tantas cosas de menos, sigues teniendo un sabor de boca tan dulce, que...
Esta semana está siendo un reto que se supera poco a poco. Dando pasitos pequeños, pero muy seguros. Noto cosas buenas a raíz de los pequeños obstáculos. Mmm...
Ya lo dice la canción: Girl, you'll be a woman soon.

Deseo que dejen de caminar por el pasillo porque no me puedo concentrar

2007-09-25T13:17:00.001-07:00

Con el despertar de D. Plácido y el final de jornada de Dña. Angustias ha transcurrido este magnífico día. Un día de no sacar nada bueno de conclusión. Un día de querer meterte en cama hasta que esté todo finiquitado y liquidado.
No había más que vernos a la señorita C. y a mí saliendo de la facultad una y otra vez. Décrivez la photo:
-Ojeras
-Hombros caídos
-A-sonrientes
-Pies arrastrando
El caso es que una buena forma de dejar a alguien más frustrado que a un pescador sin rodaballo es ir a Rennes 2 a probar alguna clase. Tontamente buscas la sala, estúpidamente te sientas, pringadamente te sientes observada, parvamente intentas entender, anormalmente notas que el francés te duerme...duerme...duerrrme...... duer.... du.... zzzzzz

Mientras me tomaba mi chocolat de después de comer (adicción), sentí una extraña melancolía acompañada por un sopor maligno que te atrofia las ideas. Entonces me hice una lista mental (como llevo haciendo todos estos días erásmicos) de las cosas que echaba de menos. Conclusiones:
-Abrazos reconfortantes
-Ir al super para comparar precios, comprobar la calidad de los productos, comprar galletitas
-Tortilla de patatas con chipirones de mamá
-Oír frases tales como: vamos al infierno, gordo, dinosaur jr. uuuhhhh!!!!!

Pero miro a mi alrededor y me doy cuenta de que hasta el día más horrible y agobiante sabe bien, dulce, agradable. Diferente. La filosofía se apodera de mí.

Acostarme y no pensar más en el hoy.

¿Pero qu'est-ce que c'est? ¿Cuántas horas tiene un día?

2007-09-24T10:52:00.000-07:00

Levántate. Prepara el desayuno (colacao granulado con galletas de chocolate). Dúchate. Ve a la facultad bajo una lluvia torrencial. Busca los horarios de tus clases (¿Dónde diantres estarán, matarile rile rile?). Da vueltas. Coge el metro. Recarga la tarjeta de transporte. Ve al banco (banco cerrado). Que el papeleo te maree y te haga dar vueltas la cabeza. Recibe la noticia de un suspenso por teléfono. Ve a comer. Date un respiro.
....
.....
......
........
R e s P i R o

Ve a la lavandería. Que la máquina te trague 3 euros. Mete más dinero. Lava la ropa. Ve a otra lavandería. Seca la ropa. (Ya llevamos dos horas de lavandería). Ve a tu habitación. Coge la bolsa del super. Ve al super. Haz la compra semanal en 7 minutos y medio. Saluda a los ingleses (Salut, Sophie! Salut, Adam!). Vuelve a casa. Deja la compra. Ve a la facultad. Haz un examen de nivel de francés. Sal de la facultad. Saluda a un inglés (Ça va, Adam?). Ve a la residencia. Cena. Otro respiro.

....
.....
.......
.........
...........

r e S p i R o

Nos espera una soirée divertida. Erasmus, rennais, gente riquiña.
Pon el despertador y duerme.
Levántate. Dúchate. Prepara el desayuno. [eterno.retorno]

Grrrr... Bieeeeeeeeeeeeeeeen

2007-09-23T03:25:00.000-07:00

Además de que me han robado la cámara de fotos (incierto mundo cruel que me odias, devuélveme mi cámara), hay otra cosa que no me gusta nada y es el cambio de horarios alimenticio-sociales franco-francés:

Muy pronto por la mañana (por determinar): el desayuno
Entre midi (12.00) y las 13.00h: una rica comida a base de cualquier alimento muy cocinado por fuera y con un sublime relleno crudo.
Las 17.00h: es la hora de no merendar. ¿Qué es ese estúpido vicio de andar comiendo entre horas y sin venir a cuento? Si aún hace 4 horas que has comido.
Las 19.00h: la cena, lo que significa comer algún tipo de tontería de nada (los super héroes comen porque lo mandan las leyes de la naturaleza, no porque tengan hambre).
A partir de las 20.00h: salir de fiesta, a tomar algo o lo que les venga en gana.
Las 02.30h: ¡oh dios mío! ¿Pero qué diantres hace un super héroe a estas horas de gambitero por la calle? ¡Tira pa' la cama, pataliebre!

Y es que para estos menesteres, los españoles somos realmente endebles y nos cuesta lo suyo alcanzar el super heroicismo franco-francés.
Pero como en Rennes la gente es tan maravillosamente encantadora, todo lo explicado en el apartado anterior queda anulado y completamente eclipsado.

En breves (y cuando vayamos el cuarteto Tararí a comprarnos una cámara) os deleitaremos con nuestras chupendilerendi fotos.

Aviso: las fotos de la excursión de ayer al Mont Saint Michel han desaparecido sin razón ni explicación ni disolución. Sentimos las molestias.

La petite princesse

2007-09-20T02:47:00.000-07:00

La gente de la calle se junta para beber y contar batallitas de tiempos mejores. Se sientan en un banco mientras dan golpes a una pelota en pleno pelotazo. A veces quieren pelearse, pero algún espíritu pacífico no corpóreo hace que se separen y sigan tan campantes.
Si alguien decide sentarse muy cerca de ellos, ten por seguro que se acercarán para hablarle de los tiempos de maricastaña en que los bollos de chocolate eran dulces. A un ser llamado André le encanta ser escuchado, por eso intenta llamar la atención para que sigas siendo testigo de sus palabras. Es genial cuando sus ojos brillan como los de un niño esperando por un caramelo. Debe de hacer mucho tiempo que nadie se interesa por él.
Cuando nos marchamos, repite tu nombre muchas veces, como si se tuviera que asegurar de que sí ha estado hablando con alguien de carne y hueso.

Por esto, y porque ya he tomado contacto con otros erasmus no españoles, me he reído y he hablado con ellos de cosas que me gustan, me siento al 100%. Ya soy Crixu de erasmus.

La ciudad se hizo persona

2007-09-19T05:53:00.001-07:00

En R., las tardes son muy largas porque a los franceses se les da por comer de midi a la 1 p.m. Por esta misma razón, a los universitarios rennais les gusta sentarse/tumbarse/estomballarse en el césped del campus a hablar y tomarse una manzana.
En R., el 19 de septiembre hace frío aunque a la gente no parece importarle. Hasta el 21 no es otoño, así que, ¿por qué no ir en manga corta, pantalón corto y chanclas? ¿Qué son 16 grados de máxima 9 de mínima? Mi mentalidad y mi afonía crónica me dicen que debo ponerme el abrigo de peluche sin importarme que me miren y cuchicheen. ¿Y lo calentita que voy qué?
En R. hay señores cantantes de ópera ansiosos de que alguien les escuche así que aprovechan la mínima para darte un recital en medio de la calle. Me da pena esa gente. Nadie se los toma en serio. Todos se ríen de el. Y el parece disfrutar con su trabajo y tomárselo en serio. Bravo, cantante desconocido.
En R. te cobran un martes por la noche 3 euros por un agua del grifo (c'est obligatoire de consommer) y 10 euros por entrar en un local que parece un patio-andaluz-medieval-renniano. Los erasmus españoles tenemos que elegir: comer 4 días en el comedor de la facultad o entrar. La gula se apodera de nosotros.
En R. hay tunecinos que venden bocadillos de 37642 tipos de queso con tomate (incluso cuando los pides sin tomate). Se dedican a trabajar de noche vendiendo comida rápida y a hacer compañía conversacionil a la gente que va a comprar.
En R.la gente siempre está dispuesta a ayudarte con una sonrisa y a repetirte las formas de todas las maneras posibles para que te enteres y te sientas integrado. Entonces te das cuenta de que los tópicos deberían arder en una hoguera de magosto con unas risotadas alrededor.
En R. la diversidad te rodea. Pero en cuanto nos ven a los erasmus españoles, se nos quedan mirando y sonríen.

Pongamos que hablo de Rennes.

Burocracia, chocolat y demás francesadas

2007-09-17T13:15:00.000-07:00

Creo que sin poder evitarlo, todos los erasmus que nos encontramos en Rennes llevábamos unos días pensando que las condiciones meteorológicas rennianas estaban siendo un poco atípicas. Pero como esas mismas significaban anticiclón por tanto sol por tanto calor, estábamos todos tan campantes y contentos (sobre todo los españoles del sur de la península ibérica).
Pero hoy es lunes 17 de septiembre. Bienvenidos a Bretaña.
Temperaturas bajas, nubes, lluvia. Ya es hora de dejar las chaquetitas de entretiempo y desempolvar las catiuscas. ¿Y qué quiere decir todo esto? Que en el corte inglés hay un 10% en corticoles y toca empezar a deb/vanarse el cerebro para saber en qué asignaturas nos tenemos que matricular.
Si algo he aprendido en estos poquitos días que llevo aquí es que a los franceses les encanta la burocracia en general: formularios para el transporte, papeleos para la residencia, trapalladas para el seguro de alojamiento (peroquémeestáscontando) y papel higiénico para respirar. Por este mismo motivo te das cuenta de lo mal que hacemos las cosas en España, porque he llegado aquí con algo que no merece ni llamarse "contrato de estudios", todo lleno de números de créditos ECTS con sumas y restoas y un sinsentido de operaciones aritméticas. Las asignaturas elegidas no existen. No tenemos horarios de las materias. No sabemos cómo cubrir papeles. Y encima Japonés es lo más duro que te puedas echar encima y los mismos profesores te recomiendan que te lo pienses 76 veces antes de meterte en ese embolao nipón. Entonces, después de dar cincuenta vueltas por las facultades de Rennes 2, de que me haya mareado hasta el conserje, que la de la ORI sea una gilipipas y de que "lluviacaelentamentesobremi" me levanto y digo A LA MIERDA.
Pero algo bueno tuvo que tener este día de canes y crustáceos. Un maravilloso comedor en el que por el módico precio de 2.80 euros te comes un "répas" de chuparse los dedos y las uñas de los pies. Magnifique! Pero claro, una buena comida sin sobremesa y sin un colacao (chocolat para los autóctonos) no es comida como dios manda. Y entonces quiero morir (por vigésimomillonesima vez desde que estoy aquí) de síndrome de Stendhal: el chocolat de 70 cts. Es como estar en el cielo del chocolate en versión cutre. Os parecerá una panochada, pero esa sensación no me la quita nadie. Estoy abrumada. Espero que el cacao soluble granulado que me compré esta tarde sea la mitad de bueno que esa maravilla.
Lo mejor de todo sin duda alguna es el concepto de reunión obligatoria que tienen aquí.
Para su elaboración necesitaremos:
100 estudiantes erasmus
20 franceses de la organizacón
4 o 5 padrinos
10 mesas de comida típica de los países europeos
1 sala muy grande
Con todos los ingredientes juntos y bien mezclados obtendremos:
un brasileño que reconoce a un español por el pelo y la cara sin necesidad de emitir sonido
Vasiliki Chandrinou
vasos de sidra francesa (puagh!)
chicos monos que visten bien
chapurrear francés
escaqueo al cabo de una hora

Y dicho esto, mi dedicatoria de hoy va para el alcalde de Rennes:
está bien que intentes ganar dinero a costa de los demás. Pero qué casualidad que sea por medio de reformas de transportes inútiles de todo y dos días antes de que lleguen los estudiantes erasmus. Hip hip HURRA.

Por fin, Rennes

2007-09-16T01:59:00.000-07:00

Después de tanto tiempo de nervios, miedo, inseguridad y muchos lloros, por fin estoy en Rennes. Llevo un buen rato delante de la pantalla del pc intentando escribir algo que pueda resumir de algún modo todo esto que estoy viviendo desde el jueves, pero me parece imposible y decepcionante por mi parte.
Es todo tan extraño... Con todas las movidas burocráticas que tengo que hacer y estar todo el día turistiqueando no me da tiempo a pararme y reflexionar. Es como si la vida fuera a una velocidad espeluznante y no me diera tiempo ni a seguirla de cerca. Así que lo único que puedo aportaros es un batiburrillo mental de gilipolleces innatas.

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De momento intento integrarme un poco en el grupo de españoles que parece que se conocen de toda la vida. Creo que no voy muy desencaminada. Poco a poco, voy mostrando mi faceta más Crixu y no estoy recibiendo malas caras. Eso me da seguridad.
De momento intento hablar francés con todo sujeto autóctono esforzándome al máximo por pronunciar cadavezunpoquitomejor. Por lo que veo, la gente me entiendo y yo les entiendo. Eso me quita vergüenza.
De momento intento hacer todas las actividades posibles, hasta el punto de que me apuntaré a clases de claquet con una compimuyenérgica y que al parecer tiene las mismas inquietudes erasmusiles que yo (nosoloespañolesporfavor, bañosateigadosdegente, aprender). Eso me mantiene entretenida.
De momento intento disfrutar. Y eso no se me da nada mal.

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No soy una profesional en cuanto a ciudades se refiere (por mi condición de no poder viajar muy a menudo), pero sí se con certeza que Rennes es una de las ciudades más bonitas que pueda haber a muchos km a la redonda (París está cerca).
Supongo que ese rollo europeo que tienen estas ciudades me vuelve loca.
Son esas casas de madera del siglo catapum, esos carruseles en medio de la ciudad, esas iglesias tan romanicogoticoloquesean, ese parlamentobretón-casadelaópera-etcetecetc.

No puedo explicaros nada. No se puede definir con las palabras, sólo con sensaciones. Es ser erasmus que es más raro que un perroverdeconlentillasazules.
Sólo sé: esto es único.

Á bientôt, mes chers amis. Merci pour votre confiance.

¿Por qué la gente no quiere mojarse en posts de sentimientos?

2007-09-09T08:03:00.000-07:00

Me ha sido de un enormísimo agrado que mi último sábado en Auria haya sido de tantas palabras. Pero no palabras que se lleva la brisa marítima de interior, sino palabras que perdurarán en las estrechas calles del casco viejo y retumbarán con cada vez más fuerza hasta el justo momento en que alguien sea capaz de cogerlas, escucharlas con ganas y hacer de ellas una parte más de su vida. Por favor humanidad, no me hagas perder la fe en ti como de costumbre (es lo que tiene que España sea el país europeo más feliz. No digo nada).
El caso es que otra noche más he sentido esa sensación de plenitud y de armonía cuerpo-espíritu que tanto necesitaba (sobre todo en estos días pre-erasmus). Parece mentira que una conversación sobre fotologs, blogs y demás caralladas acabadas en log me enriqueciera de tal manera.
Una de las conclusiones que sacamos Gr. Co. y yo es la barata trivialidad con que se expresa la gente en este tipo de espacios personales. Me explico:

Ejemplo ilustrativo 1.
"El pedo de la vaca rubia tiene efectos subversivo-psicosomáticos en el bienestar del oso panda." Buscamos esta frase de tal profundidad moral en Google. Buscamos alguna teoría de cualquier chalado alemán que puede que ni exista, nos la leemos, (la entendemos) copiamos, pegamos y añadimos una frase de una canción que estemos escuchando. Por ejemplo, cualquiera de los tremendísimos temas de Pignoise. Con la misma frase y sin siquiera tener que borrarla en el Google, hacemos click en imágenes y acabóse. También valen todo tipo de fotos modernas en la que salen media oreja y un tercio de cabeza. Eso sí. La foto descentrada.
Comentarios a la susodicha entrada:
"Que guapa sales en esa foto!!! Pues tienes razón, hay que aprovechar el momento que solo se vive una vez. Karpe Diem!!!!"

Ejemplo ilustrativo 2.
"Esta noxe el Kadenas, el Yohny, el Pitu, la Vane y llo nos emos piyao una buena eh?? La macalabra xoxona a ke si perriya? Jo ke kayao t lo tnias jajajajaja ai ke repetir se kozio a sako!!!!!"
Comentarios a la susodicha entrada:
"Ya te cuen colegaaaaaaaaaaaaaaaa ke pedooo la macalabra xDDDD ke wena haber si nos bmos sta semana ok??? Bsss wuapissssimaaaaaaaaaaaaaaaaaa!!!"

En esta pequeña introducción tan sólo me quiero cachondear un poco de esos fotologs que tanto abundan en la fauna internetesca. Pero de buen rollo.

Hay algo en el tema que me da mucha rabia. No sé por qué en las entradas que se publican con más sentimientos, las que son genuinas y auténticas, las que se escriben en serio, como un verdadero diario son las menos comentadas. No quiero un comentario tipo "ánimo guapa, el tiempo lo calmará..." Quiero que alguien más se sienta identificado, que aporte su granito de arena, que diga que no se entera de nada, que le importa una mierda lo que sienta, que sienta lo mismo, que soy una panoli. QUIERO QUE ME DIGÁIS LO QUE OS PLAZCA.
EXPRESAOS. COMPARTID. LLORAD. REÍD. PEGAD PUÑETAZOS. NO INDIFERENCIA A LOS POSTS SENTIMENTALOIDES.

Birria de entrada [queredme igualmente...]

2007-09-08T06:36:00.000-07:00

A 5 días del comienzo de mi gran aventura erásmica veo todo con claridad, lo cual me permite conciliar un sueño reparador y profundo sin ni siquiera tener que erosionar la superficie del colchón de la cama. Es una suerte, pues ya sabéis lo cara que está la vida con esto del euro. Con esta parsimonia mental inexplicable por mi parte no puedo sino escribir trivialidades tan asquerosas como el calor que estoy sufriendo últimamente. Siento que inunda mis pulmones y no me deja de dar el coñazo sudoríficamente. Brrr...
El caso es que ya he cuasi finiquitado el tema compril y todo ha salido a pedir de Milhouse!! (esta se la dedico a mi futura compañera erasmus Carla, la cual es más friki de los Simpsons que las pesetitas). Para NO sorpresa de mamá y mía, no me van a entrar todas las cosas en la maleta, así que hemos decidido que el día 13 vaya vestida con 6 camisetas, los pantalones más aparatosos del mundo, un abrigo, las botas y alguna que otra prenda de equipaje de mano . Me voy a parecer más a Maggie vestida para la nieve que a Crixu yéndose a la guerra de Cuba.
Sintiéndolo más por vosotros que por mi orgullo redactor, esta entrada de mierda será publicada por mí y leída absurdamente por vosotros.
Por cierto, los planes que tenía para el verano no los he llevado a cabo:
Ni he despolvado la Atari, ni he acabado Herois, ni he acabado de leer Akira, ni me he acabado el Zelda. Vaya un despojo estoy hecha...

Y para compensar, os dejo con un vídeo de una canción increíble

Jane Says - Jane's Addiction

5 jours seulement!!

Ohhhh

2007-09-05T14:01:00.000-07:00

Ya en la parada de Redondela de Galicia, cuando se empiezan a ver las primeras panorámicas del mar, se me vinieron a la cabeza todos esos recuerdos del curso.
Me bajé del tren y me dirigí casi corriendo hacia la parada del bus de plaza de España para coger el típico U2 hacia mi destino: el CUVI.
Nada más llegar me encuentro con una estampa muy particular y al mismo tiempo cotidiana en la facultad de filoloxía e tradución: una manada de caballos. Eso me pone contenta.
Sigo mi camino al pabellón central, atravieso el "pre-hall" y definitivamente entro en el edificio. El olor a facultad es tan intenso que echa para atrás, pero no tanto como la imagen que viene a continuación: grupo de profesores entre los que se encuentran la maravillosa Inés Alonso y la genuina Marta Dahlgren (la crème de la crème de la FFT).
Entonces, llego a la cafetería y me doy un agradable golpe con mis recuerdos.
Jajajá. jijijí, comida china, discusiones, chapitas, dianamóvil, molotov y encima entrevista.

Y me di cuenta de que un año es mucho tiempo. Muchas cosas. Mucho echar de menos.

Batiburrillo

2007-09-03T07:56:00.000-07:00

Decepción.
No correspondida.
La más importante.
Pequeñita.
Nada.
Ilusa.
Colgada.
Ojos grandes.
Noche.
Blablablá.
Kiss me like a frog.
Una semana.

Endut! Hoch Hech!

2007-09-02T06:58:00.001-07:00

Parece que la noche me cambia el modo de ver las cosas con respecto a ciertos temas. De noche hay valentía, decisión, ganas de todo, lo cual se desvanece como por arte de magia por la mañana.
¿Qué tiene la noche que me hace ser así? ¿Por qué de noche, cuando estoy en la cama intentando dormir, veo las cosas de otro modo y tomo decisiones que nunca tomarán forma? Es algo realmente extraño, la verdad.
Pero ayer, fue diferente. Sin saber cómo, me vi delante de mi decisión y mis temas pendientes y se lo dije todo, todo y todo. Ya no queda nada por decir. No hay nada por lo que esperar. Simplemente, está fuera. Es así y punto.
¿Me siento mejor? Pues no.

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Por si alguien no se había dado cuenta, el nombre de este espacio personal recibe el nombre Endut! Hoch Hech! de la magnífica serie del ratón y del gato más queridos en Europa del Este.
Ellos son Proletario y Parásito y aparecieron en el Show de Krusty el payaso porque el maldito Gabbo se ha llevado a Rasca y Pica a su endemoniado programa de televisión.
Después de tanto tiempo, me parece que ya es el momento de rendirle un pequeño homenaje a esa gran escena de los Simpson que me inspiró para hacer este blog.
Opino que las cosas se disfrutan más cuando las puedes compartir con alguien.

:)

2007-09-01T14:30:00.000-07:00

Menos miedo a volar sola.
Menos miedo a empezar sola.
Menos miedo.
Más seguridad a la hora de irme.
Más seguridad al caminar.

Rennes, ya no tengo miedo.

Forget the Swan - Dinosaur Jr.

De cuando un libro se convierte en toda una experiencia memorable

2007-08-31T07:23:00.000-07:00

Entonces acabé de leer y me estremecí por tan bellas y al mismo tiempo tan duras palabras. No pude evitar ponerme llorar como una niña sin zapatos nuevos, sin fiesta de cumpleaños, castigada sin postre.
En un momento me di cuenta de lo importante que se había convertido ese torrente de páginas en mi vida y quise llevármelo de viaje a todos lados y presentárselo a todos mis familiares y amigos y decirles: "Os presento al libro. Sí, es él. Es a quien tanto tiempo había esperado."
Supongo que habrá alguien que piense que es una exageración todo esto que estoy diciendo, pero para mí es algo tremendamente importante en mi vida. Es como... No sé cómo es, pero al mismo tiempo sí que lo sé. ¿Quién puede entenderlo? Quizá nadie porque ni siquiera yo estoy muy segura, sólo sé que significa.
Mmm... sabe muy bien.

Y al final...

2007-08-30T06:11:00.000-07:00

What have I become
My sweetest friend
Everyone I know goes away
In the end
And you could have it all
My empire of dirt
I will let you down
I will make you hurt.

Porque esta ira no reside en mí, sino en mi inseguridad y en mi miedo.
Existe por la carencia de reconocimiento en el trabajo, por la acumulación de tensión.
Y por ello es que me exalto y me dejo llevar por la ira. Si empieza, mal estamos, no se puede controlar.
Ergo, grito y me enfurruño. Ergo, que nadie me hable. Ergo, la gente se aleja. Ergo, sum.
Al final, todo el mundo se acaba yendo.

Analizarfrasesanalizarfrasesanalizarfrases(...)analizarfrases

2007-08-29T06:26:00.000-07:00

Una de mis reglas de oro es "si no tienes ningún material con el que actualizar el blog, no lo hagas, no fuerces la situación". Pero si no lo hago me siento una persona tan poco productiva y creativa que me pongo un poco tristuñenta (Or. Compuesta Adverbial Impropia - Consecutiva Intensiva).
Os sorprenderá el hecho de que sepa deciros con exactitud de aguilucho tricerátops el tipo de oración que es, pero el ser una mujer hecha y derecha y encima pluriempleada, es lo que tiene.
Dar clase a un muchacho (toma ya) de 16 años no es tan fácil como parece...Y menos todavía cuando no tienes inspiración y como ejemplo de oración compuestasubordinadaadverbialimpropiaconsecutivaintensiva sólo se te ocurre "Iba tan rápido que la ostia fue bonita". Alumno y profesora se echaron unas buenas risas y encima al chaval se le quedó el nombre.
Pero no todo son bellos momentos. Cuando el día no es el adecuado, ni las frases graciosas valen de nada. Consecuencia: mal humor, poca producción sintáctica,momentos de lucidez de 5 minutos.

Todo sea porque mi pequeño saltamontes apruebe lengua. Venga Álvaro, que ya casi acabamos!

Vídeo del nuevo single de Foo Fighters - The Pretender. Nuevo disco el 25 de septiembre. Hay quien ya tiene la cuenta atrás activada para ir a la tienda de discos, ¿non sí Billa?

27 de agosto-gosto

2007-08-27T14:30:00.000-07:00

Me cago en los cambios de temperatura tan bruscos por los cuales ya no sé con que ropa salir a la calle, por los cuales por la mañana estoy constipada y estornudo 37643278420 veces seguidas, por los cuales llevo chaqueta por si acaso y de repente estamos a 45 grados, por los cuales me congelo cuando voy con pantalones cortos y sin chaqueta, por los cuales sudo hasta por las uñas...
Hoy tocó salir con dos camisetas, pantalones largos y chaqueta por si acaso, así que cuando salí de casa estábamos, como mínimo, a 78 grados celsius a la sombra.
Con un día así, ¿qué planes haces?
Pues muy sencillo: te llevas a S. y a Mo. al supermercado Día y te pasas al fresquito una hora nada más dando vueltas, revolviendo los productos lácteos, robando llaveros de ra-ta-tui, babeando por culpa del (o gracias al) queso, dejando una estela de babas en la sección de papelería, comprando galletitas procedentes de Aachen y dejando batidos de vainilla en un congelador durante 15 minutos para refrescarlos.
De vuelta a la cruda y calorífica vida real, las galletas se derriten sin razón aparente, el batido se convierte en natillas hirviendo (chop chop chop) y haber entrado en el Día no ha hecho si no empeorar la situación.

Pero irse al estanque del campus universitario de Ourense y ver a los patitos no tiene precio. Lo cual me lleva a dejarles un mensaje a las criaturas demoníacas, crueles y viles que intentaban espantar con gestos obscenos a mis queridos cuchufletos: hoy hacía demasiado calor, pero en cuanto os coja y me pilléis en un día de temperaturas suaves y agradables... Os arrepentiréis de haber nacido palmipedófobos y de ser tan sumamente gañanazos. Malditos. Grrr.

Cosas de chicas [lo siento, majos]

2007-08-26T14:30:00.000-07:00

Hoy es uno de esos días. Estoy mala. Ya está aquí. Ha venido mi amiga de Albacete.
Éstas y muchas otras son expresiones que más de una ha usado en algún momento de su vida.
Personalmente, quisiera vomitar en el felpudo de la casa habitada por la maravillosa mente del que inventó ese increíble slogan "Me gusta ser mujer". Quisiera desearle, desde lo más profundo de mi corazón, que viviera una tardenoche tan dulce y agradable como la que he disfrutado yo. Esos dolores renales, esas molestias lumbares esos pinchazos en las piernas... Parece una canción de Sabina.
En momentos como los de esta tarde me acuerdo de todos esos "machos" que habitan en el mundo que se atreven a esputar barbaridades como "¿Cómo te puedes fiar de alguien que sangra durante unos días una vez al mes?" Mis mejores deseos, majete. También me imagino a cualquier individuo del género masculino pasando por tan sólo una de estas experiencias para que pudiese sufrir en sus propias carnes lo bonitos que son "esos días".

Mi barriga sobresale 80 veces más de mi cuerpo de lo que debería, estoy de mal humor, me retuerzo de dolores, tengo deseos de matar... Y es que, ME GUSTA SER MUJER.

2007-08-25T08:25:00.000-07:00

Cosas que voy a hacer nada más llegar a Rennes:

*Dejar las maletas en mi habitación de 9m2 (no es moco de pavo, ¿eh?)
*Acordame de todo y todos.
*Decorar la habitación con posters y fotos, más que nada para que no sea tan sosa.
*Acordarme de todo y todos.
*Ducharme.
*Hacerme con un poco de ratatouille (ra-ta-tui).
*Curiosear por la ciudad adelante, en compañía espero.
*Acordarme de todo y todos-
*Gritarle a una estatua e intentar no chocarme con una farola.
*Acordarme de todo y todos... Y desear que estuvieran allí.

6 años de cobardía

2007-08-23T06:12:00.000-07:00

Se compró unas gafas de sol blancas que habían de causarle unas cuantas burlas entre sus compañeros. Siempre le había dado vergüenza utilizar cualquier tipo de prenda o complemento que se saliera un poco de lo habitual, pues siempre acababan satirizándola hasta el punto en que ella bajaba la cabeza y lo dejaba a un lado. En el fondo sabía que no podía permitir dejar de ser ella misma por un par de comentarios estúpidos que cesarían en el momento en que el resto se aburriera. Pero no tenía valor.
Seis años después y con unas gafas de sol blancas, siguió siendo una cobarde. Y no las pudo usar.
"Esperaré a irme a un lugar nuevo donde nadie me conozca para poder ponérmelas" se repetía a sí misma, pero sin convicción.
Por eso, cuando el momento llegó, simplemente decidió que...

Yo de pequeña...

2007-08-21T06:03:00.000-07:00

Me acuerdo mucho de aquellos domingos lluviosos en que iba a casa de mis abuelos a hacerles una visita con papá y mamá.
-¡Hola, bonita!- me contestaba mi abuelo al telefonillo.
Subíamos a su casa y nos daban besosbesosymásbesos de abuelos a nietas. Entonces nos sentábamos todos a la mesa y mi abuela siempre nos daba alguna larpeirada (bonito léxico galego): huesitos, kinder chocobons, galletitas saladas... Pero sin duda, lo mejor era cuando nos daban sendos kinder sorpresa. ¡Vaya escándalo que armábamos! (imagináos cuando estaban mis primos...) SI había algo que me daba muchísima rabia era cuando, la mayor parte de las veces, a mí me tocaba un muñeco con 3489832942 piezas para montar y a mi hermana una figurita de las de coleccionar (en aquel entonces eran los hipopótamos azules o los cocodrilos. Qué simpáticos eran.) Entonces yo por orgullo intentaba montar mi juguete, no sin antes haber oído de mamá "Cris, ¿ te lo monto yo?" Pero como ya de aquellas era una histéricamental, acababa tirándome de los pelos y diciendo "Mamá, ¿ me lo montaaaas?" Y allá iba mamá a montar la figurita de marras.
Mis abuelos hablaban con mi padre y mi madre mientras mi hermana y yo nos peleábamos o cogíamos todos los bolis de los abuelos y pintorrejeábamos las revistas que había por allí. Muchas veces a mi abuelo se le daba por contar unos chistes malísimos que pillaba por las revistas que le hacían muchísima gracia y al resto nos dejaban un poco... CRI.
Después de poner aquella sala de estar patas arriba, era hora de marchar. Tocaba irse para casa a acabar los deberes del día siguiente y cenar para irse prontito a la cama...

No sé por qué, pero de esto me acordé mucho estos días...

Metafísica Crixutiana

2007-08-17T08:17:00.000-07:00

Todos conocemos la expresión "ojos que no ven, corazón que no siente." Está bastante acertada ¿no? Yo opino que queda un poco coja, porque también es cierto que "Oídos que no oyen, tal y cual."

Pues bien. Hoy mi padre en un intento de aparcar el coche, no tuvo más remedio que dejar al pobre en un paraje que nada tiene que envidiar a la playa de A Roda: nada más y nada menos que tras el matadero municipal de nuestro querido concello de Ourense.

Yo, o más bien ilusademí, salí toda contenta del coche dando saltitos de alegría (ir a comer pulpo es siempre un momento de felicidad) hasta que mi hermana preguntó: "¿Oísteis eso? Son las vacas."
Qué narices sabía la pobrecita mente de Crixu de qué vacas estaba hablando la muchacha y entonces empecé a mirar para todas partes pensando que iba a aparecer un granjero con 736483764823 vacas delante de mis narices.

Mi querida A. (que sabía que no estaba en su misma emisora) me señaló un edificio "tétrico", aunque esa no sea la palabra que mejor lo define. "Es el matadero."

A partir de ahí, empecé a oír a los pobres terneritos MUUUUUUUUUUUUUUU MUUUUUUUUUUUUUU...
Entonces la paranoia se empezó a apoderar de mí sin darme la más mínima tregua, por lo que las imágenes de los pobres animalitos se empezaron a suceder en mi terrible mente calenturienta y me puse en su lugar: te meten en un lugar extraño. Tienes una sensación entre nerviosismo y miedo. No sabes el por qué. Oyes los gritos de tus compañer@s MUUUUUUUUUUUUU MUUUUUUUUUUUU (equivalente a AAAAAAAAAAHHHHHHHHH en castellano). Son gritos de dolor y sufrimiento. Y a partir de ese momento, todo se acabó. Destino final. Qué poco irónico. Qué poco épico. Qué poco.

Digamos que me replantée el tema que me viene a la cabeza siempre que voy a la carnicería. Ser vegetariana. Los pobres animalitos, que a saber cómo los habrán matado; quién los echará de menos; que pensarían en el edificio ese; si se darían cuenta...

Pero es que tengo un problema: me gusta demasiado la carne como para dejar de comerla. Entonces... Será mejor evitar las visitas a carnicerías mataderos y demás historias.

Si ya lo decía el libro... el ignorante vive feliz. Pero, ¿quién quiere ese sino?

Mmmmmm

2007-08-16T04:40:00.000-07:00

Las noches en que Crixu no puede dormir, se producen en su minúsculo cerebro de mosquito-zum-zum pensamientos calenturiento-festivos.

No soy la única, ¿verdad, pillines?

Calenturiento-festivos, una fiesta en medio del Sáhara.

¿Y por qué no puedo irme yo de festival?

2007-08-15T06:29:00.000-07:00

Razones por las que Crixu no se fue a Paredes de Coura:
-Dinero
-Tiempo
-Dinero
-Tiempo
-Dinero
-Dinero
-Tiempo
-Dinero

Por cierto, gracias por vuestra participación en el interesantísimo estudio sobre los pomos redondos. Ha sido todo un éxito. Y un pequeño mensaje para esas personas que me han votado panoli... Dad la cara, malditos!

Ay, mecachis...

2007-08-12T15:29:00.000-07:00

Unos oídos que me escuchan.
Una cabeza que ata cabos y me entiende.
Unos brazos que me reconfortan.
Unos labios que me dan besos sonoros de abuela.
Unas piernas que caminan a mi lado.
Unas manos que me acarician.
Y nada más.

Con esto y un torrezno, hasta más ver, lobezno.

Disfrutad del temazo

Sin título

2007-08-11T04:33:00.000-07:00

Yo decidiré quiénes formarán parte de mi familia.
Yo decidiré lo que quiero hacer.
Yo seré quién decida lo que debo hacer.
Yo diré lo que quiera en cada momento acatando todas y cada una de las consecuencias.
Yo sé con certeza lo que merece la pena y lo que/quien no.
Yo sé lo que necesito.
Yo sé lo que no tengo. Y eso que no tengo es lo que ellas no tienen.

Fin.

Monotema erasmus (no me culpéis por ello)

2007-08-10T08:13:00.000-07:00

En una conversación con Mo. (que por cierto, asegura ser un Stroke gracias a la adquisición de su nueva cazadora Madonna) ha salido a la luz mi manifiesto erasmus que implica lo siguiente:

erasmus no quiere decir buscar sexo cual animal(a) en celo
erasmus no quiere decir desperdiciar el tiempo haciendo/pensando tonterías
erasmus no quiere decir perder cosas valiosas
erasmus no quiere decir desmoralizarme
erasmus sí quiere decir aprender a vivir
erasmus sí quiere decir encontrarme a mí misma (incluyendo mi estilo no impuesto por otros)
erasmus sí quiere decir experiencia inolvidable
erasmus sí quiere decir encontrar amigos que yo elija
erasmus sí quiere decir crecer

Y quien diga lo contrario... Me da igual. Estas son mis pretensiones (se cumplan o no).

Maldigo a los empleos temporales

2007-08-09T06:32:00.000-07:00

¿Hay algo peor que ser novata? Pues sí: estar en el nivel siguiente a novata.
Ser novata implica:

No llevar a cabo trabajos forzosos y/o de difícil ejecución.
No recibir broncas, si no advertencias con un tono dulce.
No recibir órdenes, simplemente son peticiones amistosas.
Recibir ayuda de todos/as tus compañeros porque te ven más perdida que un pulpo en un garaje.

Estar en el siguiente nivel de novata, en cambio, implica:

Llevar a cabo todas las actividades (con perdón de la expresión) jodidamente chungas.
Recibir broncazas, incluso las que no te mereces.
Recibir todas las órdenes que sean capaces de salir de la boca de todos tus jefes.
Cierto extremismo en la carencia de compañerismo por parte de alguna gente.
Y, por supuesto, olvídate de salir a tu hora (aunque, dependiendo del establecimiento, también puede darse en el caso de la novata).

Ventajas de los jefes:

Mandar a la cuasi novata hacer las actividades que no les apetece llevar a cabo.
Echar la bronca al primero que pase por ahí.
"Supervisar".
Equivocarse sin recibir broncas de nadie.
Etc.

No tengo nada más que decir. Sacad vuestras propias conclusiones. Yo ya he sacado las mías y no me pienso callar jamás de los jamases.

POR UN TRATO DIGNO A LAS CUASI NOVATAS

Cómo ser original en tres sencillos pasos

2007-08-08T08:31:00.000-07:00

La originalidad viene marcada por ver quién es la/el que consigue la combinación más bizarra que nadie haya combinado jamás. Es muy sencillo:

Primero. Abre el diccionario por una página al azar (véase la 478) y escoge la primera palabra que veas (suele encontrarse en la mitad de la página hacia el centro). En mi caso, he encontrado la palabra incultura. He de advertiros de que para este truco de magia que vamos a realizar es necesario un sustantivo.

Segundo. Como bien he dicho al final del primer punto, hemos elegido un sustantivo, ya que la segunda parte de nuestra manualidad consiste en adjetivar dicho nombre propio. Llegados a este punto necesitaremos el típico adjetivo que todo el mundo conoce pero que nadie en su sano juicio emplearía en una conversación de la vida cotidiana. Yo me decanto por el adjetivo ontogénico (iñorantes todos aquellos que no conozcan esta palabra tan asequible).

Tercero. Ahora que tenemos nuestra propia expresión (incultura ontogénica) es fundamental e indispensable encontrar una situación idónea para utilizarla. En nuestro caso, por ejemplo, incultura ontogénica se podría usar, claramente, para referirse al desconocimiento de una verdad tan evidente como estúpida independientemente del tipo de verdad a la que se aplica.

Con este experimento científico ante notario quiero demostraros algo: la originalidad no se busca, ya que si lo hacéis, moriréis de ridículo en el intento.

Con Dios acicuécanos.

Preguntas retóricas

2007-08-07T07:57:00.000-07:00

¿Cuánto peso podré llevar en la maleta sin que me cueste el pulmón izquierdo?
¿Es posible comerse un trozo de cal sin morirse intoxicado?
¿Quién inventó el japonés?
¿Por qué soy tan nerviosa?
¿Saldré esta tarde?
¿Alguien podría decir 23 decimales del número pi?
¿Los frikis beben champán en fin de año?
¿Es posible terminarse el Zelda?
¿Por qué narices no consigo matar a Vaati? ¿Por qué?

¿Por qué?

Bizarre Love Triangle

2007-08-02T03:13:00.000-07:00

En el día en que faltan tan sólo 41 para cuarenta partimos rumbo Lacoruneno para ver a Triángulo de Amor Bizarro, ese grupo que tanta gente de mi alrededor raja por tener un nombre tan pintorescosepsual.
Y cuando parecía que no nos volveríamos a ver, se volverá a producir un encuentro "parecido" al de hace quince días: otro contexto, otra gente, gente repe. Mi pregunta es: ¿nos lo pasaremos tan bien como aquella fantástica noche? ¿Nos volveremos a quedar afónicos? ¿Dormiremos tan al calorcito como en Vigo? Supongo que las respuestas a estas preguntas se podrían responder con un sí, pero no se yo... No tengo mucha fe en la noche de hoy.

Cómo se nota que tengo a cascoporro de ganas de irme a Rennes, el tiempo no da pasado...

Un día es un día.

2007-07-31T06:53:00.000-07:00

Levántate. Desayuna. Haz las camas. Haz la comida. Recoge la habitación. Dúchate. Imprime el certificado médico. Arregla en ordenador. Imprime el certificado médico. Ve al Telepizza. Come. Ponte el uniforme. Trabaja una hora y media sin descanso. Sal de trabajar. Ve a casa a las 3 de la tarde bajo el sol. Bebe agua. Ve al médico. Consigue la firma para el certificado médico. Sal del médico. Vuelve a casa. Friega los platos. Recoge la cocina. Siéntate. D E S C A N S A

D es Can Saaa...

descansa

PREMONICIÓN

2007-07-30T05:52:00.000-07:00

Hoy, tras levantarme con el pie, la mano y el hemisferio cerebral izquierdos, decidí empezar a hacer una lista de cosas que tendré que meter en la maleta antes de partir a Rennes.

Mi sueño revelador me ha hecho tomar esta decisión y es que no me puedo dejar nada en casiña porque entonces lo tendría clarísimo para recuperar esas pertenencias (el volver los fines de semana se va a acabar).

Si me preguntáis por qué estoy de tan mala gamba no sabría contestaros con una certeza del 100%... De momento algunas cosas me las imagino pero por otra parte no...

Paradoja con patas, así me hago llamar.

Hola, ¿quién eres?

2007-07-28T07:08:00.000-07:00

Qué rabia cuando vas por la calle y te quedas mirando para un coche, miras dentro y ves a alguien conocido, pero no sabes quién caralla es. Entonces te quedas medio cegata mirando para el coche intentando descubrir de quién demonios se trata mientras que la otra persona también se te queda mirando para ti. Como lleva gafas (y posiblemente con prismáticos incorporados) te reconoce ipso facto (de inmediato, para los rezagados) y te hace aspavientos saludatorios. Tú te quedas con una careta que se sitúa entre el estreñimiento, la patidifusez y la ceguera y, tímidamente, levantas la mano diciendo "Hau".

Consecuencias: imagen fija en tu mente de ese personaje durante unas cuantas horas; jaquequitas debido al volteo cerebral pensando en la identidad del sujeto; desconcentración incesante.

Los despertares apáticamente tristes pasan factura: toma medidas.

Intentando pasar de todotodoytodo.

Proteste ya

2007-07-26T03:58:00.000-07:00

Hoy día 26 de julio, Carloscambados (Cambados: ¿hermanos Camba o un perro?) ha sido mi muso de la mus.
Hartos de las convenciones en cuanto a caracteres se refiere, haremos una revolución en la que reivindicaremos el uso indiscriminado del tipo de letra del Word o cualquier programa de textos que haya en el mundo mundial. Por supuesto, todo aquel que quiera imponer tanto el Times New Roman como el Comic Sans, que no se crea que no recibirá todo tipo de represalias.
¿Dónde se ha quedado nuestra libertad de caracteres? ¿Quién nos la ha quitado? ¿Por qué siempre el mismo tipo de letra tamaño 12?

¡Queremos nuestro tipo de letra favorito, tamaño 24 e interlineado doble para que ocupe más!

Quien quiera unirse a esta iniciativa, por favor, que firme aquí y deje su DNI o NIF y explique cuál es su caso.

Di no a la dictadura tipográfica.

Pero Alba, ¿cuántos años hace que nos conocemos?

2007-07-24T15:15:00.000-07:00

No recuerdo cuándo fue la primera vez que vi a Alba, pero tengo la excusa de que tan sólo tenía un año y medio y estábamos en la guardería. Pero hay veces que me imagino cómo sería aquello:
"Yo entraría llorando muchísimo a la clase llena de niños y una pequerrecha llena de ricitos me diría: Me llamo Alba. ¿Quieres jugar conmigo? Y a partir de ahí empezaría toda una vida (cuasi) juntas. Mismo colegio, mismo instituto, (a veces cuasi) mismas amistades...
Es bonito ver por cuántas épocas pasamos:
1. La guardería.

2. La del colegio en que íbamos a jugar la una a la casa de la otra. Nos maquillábamos (es decir, nos pintábamos el Guernica en la cara), jugábamos a las Barbies (desde el mítico timbre que sonaba "din docun docun docun" hasta las escenas más porno) y a las profesoras maquiávelicas. Cuando llegaban las ochoypicodelatarde, cuando ya no había más sol que iluminara la habitación, timbraba una de las mamás. Entonces empezaba todo un revuelo: "Escóndete, escóndete, a ver si cuela y te puedes quedar más." Ahí una de las dos se escondía por la casa, llegaba mamá y decía "A ver Fulanitadetal, sal de donde estés que nos vamos ya. (...)Venga, no seas pesada y vámonos." Y si coincidía en mi casa tocábamos las maracas...
En esta época del colegio podíamos estar aprox. media hora sentadas en un sofá al borde de la muerte por asfixia de tanto reír. Pero no era risa fundamentada, sólo diversión.

3. La del instituto, en que nuestra amistad era cual Guadiana ahorasíahorano. Pero como siempre, volvimos a encontrarnos en clase, para las delicias de Laudino que pensaba que habíamos madurado (ja!) en nuestra estancia en Alemania. También para las delicias de muchos otros a los que les dimos el coñazo. Mirándolo desde fuera, los comprendo. Pobriños. Qué paciencia. Fue una etapa bastante divertida la verdad. Y muy llena de ilusiones, porque volvimos a re- conocernos: habíamos cambiado tanto y a la vez tan poco... Parecía que nunca nos hubiéramos separado, pero al mismo tiempo más veteranas y con más conciencia.

4. La presente. La universidad. Lloros, risas, blau blau. Sigue todo igual. Con muchísimo cariño, la verdad. O al menos así lo siento. Una amistad de la que suelo alardear mucho ( y no es para menos). Nos vemos de pascuas en ramos, pero sabemos de sobra lo mucho que contamos la una con la otra. En borracheiras bonitas nos preguntamos que desde hace cuánto nos conocemos, hacemos cuentas y nos echamos las manos a la cabeza. Y es que es toda la vida y así seguiremos por siempre jamás. jajajajaja cómo me alegra saberlo.

El caso es que este vídeo se lo dedico, porque creo que es la única persona a la que le brillan los ojos tanto cuando habla de un grupo de música. Lo son todo para ella y se siente enormemente orgullosa de ellos, dándole igual las mierdas culturetas que le diga la gente. Ella lo disfruta tanto...

Por ti Grifo, Billa, Villavieja, Ricitos de Oro y demás motes que te hayamos puesto toda la vida.

¡Qué caro es el cine!

2007-07-23T13:13:00.000-07:00

E ir al cine a ver Harry Potter se convirtió en toda una odisea. Si es que a los niños de hoy en día no se les puede tener más de una hora sentados viendo una peli que se desconcentran y se ponen a tirarse eructos [acascoporro].
Tampoco nos lo ponen demasiado fácil con esos precios: ¿desde cuándo cinco euros es una entrada barata y con un descuento aplicado? Bienvenidos a la era digital, donde todo está al alcance de todos.

Beatrix L'estrange, Luna Lovegood y, por supuesto, Rupert Grint =)

(la.vuelta.a.la.adolescencia.)

Acaba siempre un libro, nunca se sabe qué te puede enseñar en una de sus páginas

2007-07-22T08:49:00.000-07:00

"(...) Mas Ellen no había contestado a sus cartas. Al demonio con ella. Ya no le importaba. Sus propios parientes. Ella le había hecho tantas promesas... Y le dijo que le quería. Mas se olvidó. Bueno, también él, claro, uno se olvida, está bien, ¿qué importa? Dijo que le quería..."

Otras voces, otros ámbitos, Truman Capote

Y gracias a este pequeño fragmento, creí morirme de tristeza, porque recordé las palabras que Mo. me había dicho en algunas ocasiones: "Se acabará la universidad y no nos volveremos a ver. Y ya no seremos más amigos." Entonces me asusté y dije "pues vaya valor le das a todo esto." Así que me cabreé y se lo dije lo más claramente que pude. Su expresión de pronto cambió y se reflejó una tristeza abrumadora en su mirar. Y dijo que no era verdad, que no podía ser verdad. Y nos dijimos cosas muy bonitas. Y me aclaró cosas que tantos quebraderos de cabeza me habían dado en su momento... Pero ya está.
Y fue una conversación tan bonita que la recordaré siempre.

[¡Cómo me gustan las conjunciones copulativas!]

Conciertos, divinos tesoros

2007-07-20T07:33:00.000-07:00

Los cuatro sentados en la hierba, con 20 mil personas delante de nosotros charlando despreocupadamente, bebiéndose sus refrigerios, riéndose, besándose, cantando.

Disfrutamos como nunca lo habíamos hecho, de eso estoy segura. En ninguna otra ocasión rezumamos tanto cachondeo y buenrrollismo como en aquel momento. De eso también estoy más que segura.

Mientras la música sonaba, no hacíamos más que observarnos fijamente los unos a los otros durante las conversaciones. Era como si tuviéramos que volver a memorizar los rasgos de cada uno parte por parte, como si hiciera 20 años que no nos veíamos: sus cejas son finas, su nariz es alargada, sus ojos brillantes, sus labios carnosos, su mentón en su sitio. Correcto. No has cambiado nada (...).

Y el frescor que recorría nuestras gargantas, que tan bien nos sentó en un pasado, qué maléficas consecuencias tienen en el presente.

"¡Me he encontrado un botón exactamente igual que el de mi pantalón en el suelo y a mí no me falta ninguno! Qué buena suerte tengo..." elocuentemente dicho, para despertarse después en el ártico y darse cuenta de que ese botón SÍ te pertenece. Maldición.

Y cantar en una plaza recóndita canciones del Xabarín Club con desconocidos. Eso no tiene precio. Y ver cómo te pintan por todos los brazos cosas sinsentido... Y comer patatas fritas resesas con sabor a calamares. Y robar un palillero. Y hablar con más desconocidos elogiando su pelo. Y caminar por la ciudad a oscuras. Y que te embauquen en los pubs. Y una conversación durabonita en la que te demuestran algo. Y abrazos. Y discusiones por un bus/tren. Y querer morir de frío y de todo...

Me siento más llena que nunca. Ya puedo Erasmusear sin preocuparme de nada.

Where is my mind? (...)

2007-07-17T11:21:00.000-07:00

No dormir y mucho madrugar hacen que a Crixu le duela la cabeza.
Mucho caminar y mucho currar hacen que a Crixu le duela la cabeza (y los pies).
Mucho sol y mucho calor hacen que a Crixu le duela la cabeza.
Muchas pesadillas y pocos sueños hacen que a Crixu le duela la cabeza.
Mucho White Stripes y muchos planes divertidos hacen que Crixu pierda la cabeza (de divertimento, por supuesto).

El trabajar me hace inmune ante ciertas cosas. Pienso, no me inmuto. [Perolopiensotodo]

PD: repartir publicidad es duro, sobre todo cuando lo haces sola, bajo el sol y sin música.

Ser, no ser, dejar de ser.

2007-07-16T07:26:00.001-07:00

Crixu o de...

... cómo levantarse sintiéndose pequeñita.
... cómo ser una paradoja con patas.
... cuándo no saber lo que se quiere cuando sólo hay una opción.
... cuando se le echa la bronca a una pizzera por ser muy maja echando ingredientes.
... cómo vivir atropelladamente.
... cómo precipitarse al tomar una decisión y cagarla siempre por ello.
... cómo querer sin ser correspondido.
... cómo ser Doña Peculiaridad.
... cuando quieres que te trague la tierra hasta llegar a las antípodas.
... cómo saber que los niños de hoy no comen verdura.
... cómo hacer el idiota.
... como ser yo sin querer.

Una tontada

2007-07-14T06:59:00.000-07:00

Hay muchas formas de disfrutar:

- Contando lunares de los codos.
- Haciendo gelatina.
- Jugando a los chinos.
- Espiando al vecino con un telescopio.
- Comiendo pelotazos junto a una boa constrictor.
- Viendo los teleñecos.
- Haciendo papiroflexia de la antigua Grecia.
- Mascando jengibre.

Et cetera.

A mí me gusta practicar mis movimientos electrorechinantes. Mi favorito es el del pequeño saltamontes.

MNDÑ

2007-07-13T10:15:00.000-07:00

Menduiña no tiene tiburones.
Menduiña no es grande.
Menduiña no es desagradable.
Menduiña no está contaminada.
En Menduiña no hay gente triste.
Menduiña no carece de encanto.
Menduiña no rechaza una partida de palas eterna.
Menduiña no tiene pipas blanquilla.
En Menduiña la gente no se aburre.

Menduiña es agarimosa,curriña,entrañable,perfecta y GENIAL.

Quien pudiera volver...